Gamers

(7 et 8)

Lorsque Gary réapparut en milieu de journée dans la salle d’entraînement, Larry l’accueillit par une bordée d’injures et des demandes d’explications qui restèrent sans réponse. Il ne décolérait pas. Déjà un peu plus tôt, en voyant revenir Gladys bredouille, il s’était emporté et avait menacé l’équipe de sanctions financières. AMD ne pouvait continuer, selon lui, à entretenir des joueurs incapables de sang-froid et qui, au moindre prétexte se comportaient comme des gamins. Gladys avait tu l’épisode de l’XO et supporté sans broncher les reproches. Peter, choqué par les propos du sponsor, avait quant à lui, tenté de voler à son secours, ce qui avait fini d’exaspérer Larry qui lui reprocha son arrogance et lui intima de se taire. Depuis, le clan avait tacitement adopté un profil bas.  

Les parties reprirent, mais le cœur n’y était pas. Seul Lowyfun, qui était resté imperturbable pendant les coups de gueule de Larry, montrait un certain enthousiasme. Il profita du manque de motivation du reste de l’équipe pour marquer un nombre de points remarquable et remporter en solo des parties.  

- Moi, gagner quand autres dormir… asséna- t-il à la fin d’un match. 

La remarque, en temps normal, aurait soulevé des répliques cinglantes, mais elle ne recueillit du clan qu’une indifférence muette. Encéphalogrammes à plat, fonctions neurovégétatives en berne, le team n’était plus qu’un ramassis d’épaves, un anachronique et buté troupeau d’aurochs en voie de disparition. Même Peter, peu coutumier du fait, montrait de nouvelles et étonnantes aptitudes à multiplier les bévues, donnait des consignes ineptes à ses co-équipiers, les conduisant inexorablement à l’échec.  

Le coach commençait à s’énerver. Larry lui avait vanté les mérites individuels de chaque joueur et il contemplait, abasourdi, une bande de béotiens, de débutants maladroits. Il lui fallait remonter le moral de la troupe, leur insuffler l’envie de gagner le plus vite possible. 

- Bon, on marque une pause... Il va falloir tout reprendre à zéro. J’ai foi en vous. J’ai suivi le parcours de chacun et croyez-moi, vous formez une équipe de choc qui a toutes les chances de remporter le tournoi. Il nous reste quelques jours pour que chacun trouve sa place en dépit du fait regrettable que l’un d’entre vous ne participera pas au challenge final. D’ici là, je veux que vous vous serriez les coudes et vous vous éclatiez les tripes. Pas de loosers ici et pas question non plus de se laisser ensevelir sous des tonnes de non-dits. Chacun sera libre de me parler en toute franchise. Nous sommes à deux doigts d’une victoire, alors ne laissons pas passer cette chance. Votre chance ! Vous êtes des joueurs d’élite, des guerriers, pas une bande de bachi-bouzouks ou de mercenaires…

- Moi, pas bachi-bouzouk, moi ancien aide de camp Alexandre Loukachenko, grandissime chef armée biélorusse… s’indigna Anton, le visage empourpré. Si Lowifun être Bachi-bouzouk, lui quitter équipe sur le pré !

Max se retint à grand peine de rire et constata avec plaisir que la tirade d’Anton avait eu pour effet de détendre l’atmosphère.

- Sur le champ, Anton… pas sur le pré. Gary avait raison, il va falloir que je travaille avec toi ton anglais et il est hors de question que tu nous quittes, nous avons besoin de tes talents. Tu es un super joueur ! Peut-être le meilleur que j’ai eu à coacher ! Et je suis sûr que tout le monde dans cette salle est de mon avis… J’ai raison, n’est-ce pas ?

Peter, Gary, John et Gladys sortirent de leur bouderie respective pour acquiescer avec un maximum de conviction. Max sentit qu’il venait de leur faire franchir un pas. Il décida de livrer une information décisive.

- Par ailleurs, j’ai contacté Franck Burneys, un journaliste d’Xbox, le premier magazine de jeux vidéos aux States. Il est d’accord pour faire un reportage sur vous et sera là dans trois jours, juste avant le début du tournoi. Film vidéo, interviews, photos, vous serez à la une. Les nouvelles stars des pro gamers ! Alors pas d’entourloupe, sinon, gare au retour de manivelle. On compte sur vous !

Un frisson parcourut l’assemblée. Faire la une d’Xbox, ils en avaient tous rêvé…

Gary se prit la tête entre les mains et laissa échapper un soupir.

- Ça n’a pas l’air de le réjouir… murmura John à l’attention de Gladys.

- Ouais, bizarre, enfin peut-être pas… De toute manière, je vais vous laisser vous entraîner avec Lowifun… je déclare forfait sur Call of Duty et me concentre à partir de maintenant sur Starcraft… pas question de passer à côté…

- Tu vas pas faire ça Gladys !

- J’vais me gêner…

***

Contrairement à ce qu’elle avait secrètement redouté, Gladys n’eut pas besoin d’insister pour obtenir l’accord de Larry. Elle allait pouvoir dans les jours à venir se consacrer entièrement à Starcraft et avait même réussi à négocier avec l’armoire à glace, quelques heures d’entrainement en compagnie de Max. Le sponsor avait sans doute déjà caressé le rêve de voir une fille remporter un tournoi de la MLG et évalué les retombées financières d’un événement qui ferait illico le buzz sur la toile. Entre la pub dans le magazine et une possible victoire de Gladys en solo, il avait fait ses comptes et s’estimait gagnant sur tous les fronts. En revanche, Peter fut nettement plus réticent. Il avait le sentiment désagréable que son rôle de leader rétrécissait comme une peau de chagrin, entamé par la présence d’un coach directif et les velléités d’indépendance de Gladys. Il essaya de la faire revenir sur sa décision mais se heurta à un mur et à l’absence totale de soutien de la part de John et Gary. Autant faire avaler une brassée d’avoine à des lions affamés par des mois de disette. Devant tant d’obstination, il abandonna tout espoir de la faire changer d’avis.

Max, désormais assuré de l’entière coopération des joueurs établit un planning précis des séances pour le reste de la semaine qui se résumait à douze heures d’entraînements intensifs journaliers. Au fur et à mesure que les journées défilaient, un semblant d’harmonie gagna le clan. La tension entre Gary et Anton s’estompa peu à peu et à la fin de chaque match les acronymes type « G.G »* pleuvaient sur les claviers. Les doigts crépitaient sur les touches et les ordres fusaient sans discontinuité. Au terme du quatrième jour toute l’équipe était épuisée mais satisfaite. On était jeudi soir et le lendemain les séances seraient allégées pour laisser au journaliste d’Xbox du temps pour interviewer l’équipe. À vingt heures, Max suggéra une coupure et proposa d’aller dîner dans le quartier de Little Italy. Il proposa une fois, deux fois, trois fois…Scotchés aux consoles les joueurs l’ignoraient. Larry leva les yeux au ciel et les mains en signe d’impuissance.

-  J’ai un vaisseau-mère en perdition… pas le moment de lâcher… grogna Gladys.

-  Alors combien de sandwichs au pastrami et combien de canettes de coca ? hurla Max.

Des chiffres fusèrent en désordre, dans un brouhaha étourdissant. Le coach fit semblant de prendre des notes et composa le numéro du room-service sur le téléphone de la salle de réunion. Au moment où il raccrochait Anton leva vers lui un visage impavide pour préciser :

- Avec malossols, sandwich pastrami… puis il replongea son regard bleu acier dans l’enfer de Black Ops.

À vingt trois heures pétantes, Larry décida d’arrêter l’entraînement. Ses joueurs avaient des têtes de zombies et la moitié des sandwichs gisaient oubliés et encore intactes sur un plateau en métal argenté. Il décapsula une canette de coca qui émit un pschitt caractéristique, son qui miraculeusement ramena le team à la vie réelle. On s’étira, bailla, fit craquer ses jointures, puis chacun émit des suggestions pour améliorer la technique. Ultime séance de débriefing avant de regagner les chambres. 

Une demi-heure plus tard dans la chambre 905, Gladys repassait dans sa tête les quelques erreurs qu’elle avait commises à l’entraînement. Impossible de dormir… Des armées de Zergs agressifs se profilaient derrière ses paupières dès qu’elle fermait les yeux. Elle quitta la chaleur ouatée du lit pour enfiler un jean et un T-shirt propre. Ce n’était pas le demi-sandwich avalé en début de soirée qui l’avait rassasiée. Elle avait faim et soif et le besoin irrépressible de côtoyer des êtres humains dépourvus de tentacules. Le bar de l’hôtel restait ouvert tard dans la nuit et en insistant un peu elle pourrait sans doute se faire servir du poulet froid, voire un hamburger. En sortant de sa chambre, elle crut reconnaître au fond du couloir John qui frappait à la porte de Gary, une console de jeux sous le bras. Son premier réflexe fut de le héler mais s’ils se retrouvaient à une heure du matin pour jouer à Call of Duty, elle perdrait non seulement son temps mais également de précieuses heures de sommeil. Elle opta pour une attitude discrète, longea le corridor, se faufila dans l’ascenseur et s’abandonna quelques instants aux accords lascifs d’un Lundu brésilien-andalou.

À peine avait-elle franchi la porte du bar, que deux hommes la dévisageaient avec l’insistance des mecs un peu ivres, en mal de chair fraîche. Elle ne répondit pas à leurs sourires lubriques et à leurs œillades torves. Elle commanda directement une Bud au barman avant de chercher des yeux une table à l’écart. C’est en explorant la pièce qu’elle reconnut au dessus d’un col d’une blancheur fluorescente une nuque à la coupe parfaite en grande discussion avec le sponsor de l’équipe d’Intel. Son sang se figea, sa respiration se fit courte et le mot « DANGER » s’imprima en lettres capitales rouges dans son cerveau. En butte à l’un de ces accès de synesthésie qui l’accompagnaient depuis sa tendre enfance, elle sentit, au sens littéral du terme, l’odeur du danger brûler ses narines… Le gars d’Intel l’avait aperçue et l’invitait à les rejoindre. Elle hésita, puis d’une démarche un poil trop raide, se dirigea, les sens en alerte, vers leur table.

* G.G : acronyme de “good game”

(à suivre...)
 

©Alaligne, tous droits réservés

GAMERS

(3 et 4)

En entrant dans le lobby de l’hôtel Renaissance, Peter eut le choc de son existence : bizarre sentiment de déjà-vu… paramnésie foudroyante… Le lieu ressemblait à s’y méprendre au hall du Mint dans son film culte « Las Vegas Parano ». Lorsqu’il repéra à côté de la pancarte de leur sponsor AMD, la chevelure hirsute et la moustache de Larry Springer, plus aucun doute : Maître Gonzo les attendait, un cocktail fluo à la main. Il fixa la moquette et s’attendit à ce que les volutes criardes se mettent à onduler et s’enrouler en un vortex infernal. Il n’avait pourtant pas touché à un gramme de mescaline, n’était pas plus sous l’emprise du LSD que du coca light sous celle du saccharose. Une prise de sang sauvage n’aurait détecté aucune substance à la licéité douteuse, ni de carence en globules rouges. Il était clean… parfaitement clean… et pourtant il transpirait. 

Un tonitruant « Hi ! » le ramena sur terre. Un quintal de muscles californiens venait de s’effondrer sur son poitrail. Quelques gouttes du cocktail irradièrent son t-shirt immaculé. Il tira la gueule. La mode des « hugs » commençait à le rendre dingue. 

- Alors, en forme… Master ? 

Décidemment le gars lui cassait les burettes… Son rang de 226^ième joueur mondial ne lui valait pas le titre de Master et Larry le savait pertinemment. Même IdrA1 n’était que 142^ième au hit-parade de Starcraft2, les sud-coréens raflant les meilleures places.

-  Au top ! mentit Peter tout en se dégageant de l’étreinte de l’armoire à glace.

Larry alla se vautrer dans les bras de Gary et de John, gardant Gladys pour la bonne bouche. Il fallut un discret coup de genou de la pétroleuse de service dans l’entrejambes du sponsor pour que les effusions cessent.

- Bon, ce n’est pas tout cela, hoqueta-t-il tout en serrant les cuisses… j’ai avec moi les « pass » de vos chambres… et plein de cadeaux pour ma super équipe. Vous n’allez pas en croire vos mirettes… des nouveaux T-shirts, notre tout dernier écran graphique et… bande de petits veinards … le nec plus ultra des casque-micros sans fil dont je vous réserve la primeur… Et ce n’est pas tout ! On a décidé chez AMD de renforcer l’équipe. Nous avons signé un contrat avec l’ex biélorusse Lowifun… il arrive de L.A par l’avion de 12 heures… Juste le temps pour vous de prendre une douche… On se retrouve dans une heure dans la salle de conférences Lincoln, niveau-1… entraînement avec des petits sacs de sable… Allez, à plus les gagneurs!

La montagne bodybuildée leur faussa compagnie et se dirigea vers l’ascenseur en boitant comme un canard.

- C’est quoi cette histoire de Lowifun et de petits sacs de sable ? gronda Gladys

- Larry n’a pas confiance en moi… je le sais depuis toujours… S’ils font appel à Lowifun, c’est parce qu’ils ont les chocottes, peur que je craque… et les sacs de sable, tu te les attaches aux doigts pour renforcer tes muscles… tous les coréens font cela à l’entraînement… je croyais que tu le savais, murmura John.

Gladys se tut et considéra avec tendresse la mine déconfite du plus jeune de l’équipe. John, l’écorché vif, l’accidenté de la vie qui trompait une timidité maladive dans des jeux où il pouvait écouler son agressivité bridée par des années d’éducation mormone. John… lumineux, inspiré les jours de grande forme, mais également imprévisible, hésitant, jouant flou, capable de bousiller une partie sur un coup de tête.

- T’es l’artiste du groupe… c’est pour cela que tu nous es indispensable… t’inquiète, on est là…

Elle écarta la longue mèche de cheveux blonds zébrant le front du joueur et déposa un baiser furtif au sommet d’une pommette écarlate.

***

Leurs « pass » de chambre à la main, Peter et Gary ruminaient en silence. L’idée d’intégrer à l’équipe, quelques jours seulement avant la compétition, un joueur qu’ils ne connaissaient que de réputation, si flatteuse soit-elle, créait un véritable électrochoc. Il fallait du temps pour tisser des liens et établir un climat de confiance. En introduisant un nouveau quelques jours avant le tournoi, Larry foutait le bordel et déstabilisait le clan.

Peter, jouissant en tant que stratège du team d’un statut privilégié, les regards se portèrent naturellement sur lui en attente d’une réaction, voire d’une décision. Il leur désigna à l’écart du lobby une table ronde où trônait un énorme bouquet de réséda blanc aux efflorescences vert tendre. La petite troupe comprit le message et s’installa dans les profonds fauteuils de cuir noir à l’abri des oreilles indiscrètes. 

-  On est là pour remporter le tournoi de Call of Duty en équipe à quatre. Voilà des mois que l’on s’entraîne ensemble au risque de descendre chacun à tour de rôle dans le classement individuel. Même toi Gladys qui concours en solo dans Starcraft, tu as accepté de te perfectionner et aujourd’hui tu es une des plus solides de l’équipe. Ta promesse de te hisser au meilleur niveau, tu l’as tenue et nous te sommes tous reconnaissants d’avoir gommé de ton jeu certains réflexes… disons… un peu trop individualistes. John, tes cinq derniers matchs ont été exemplaires et toi Gary, tu sais ce que l’on pense de tes performances, pas besoin d’en remettre une couche… Si Larry nous colle entre les pattes Lowyfun pour remplacer l’un d’entre nous, il n’a pas précisé lequel. Il nous reste cinq jours pour tirer cela au clair. Pas le genre de Larry, de foutre de l’argent en l’air… Plutôt un rat quand il s'agit de sortir son fric… Donc, dans le doute, je vous propose de tester le gars dès cet après-midi. Il est fort, très fort, mais que va –t-il donner en équipe ? Si on arrive à le déstabiliser, le pousser à la faute, c’est peut-être lui qui déclarera forfait avant le début du tournoi. En tout cas, on va se battre pour défendre chacun notre place. Au fond c’est sans doute cela que cherche Larry : nous coller un max de pression pour que l’on se défonce. On garde notre calme, on jauge le type et au final s’il est le meilleur, on décidera ensemble celui ou celle d’entre nous qui quittera le clan pour lui laisser sa place. Larry n’aura rien à dire, je vous le promets…Inutile de préciser que je me sens concerné au même titre que toi Gary, toi John ou toi Gladys… Pour le moment on va se détendre, prendre une bonne douche et tester les nouveaux casques… D’accord ?

-  Lowyfun, ce n’est pas le pseudonyme d’Anton Marcovich ? demanda Gary.

- Je crois que oui… Pourquoi ?

-  Ben, c’est juste que j’ai vu une vidéo et que j’ai lu sur un forum un ou deux trucs sur lui… Côté vidéo, si vous arrivez à comprendre son anglais, moi j’y renonce… Pour communiquer, nous allons devoir inventer un nouveau pidgin ou un sabir biélo-américain ; côté forum il semblerait que le gars soit connu non seulement pour être un génie du « Killstreak »* mais aussi pour avoir subi une gynécomastie en arrivant il y a trois mois à L.A.

Gladys s’étrangla de rire sous les yeux effarés de John.

-  C’est quoi une gynécotasmie ?

-  … mastie, John… pas tasmie, répondit-elle, les yeux mouillés de larmes. Tu vois là, ajouta t-elle, en soulevant d’une main un minuscule sein, c’est pour un homme comme si je me faisais faire un implant de 95C… enfin non, c’est justement l’inverse… t’imagines ?

Elle s’écroula dans le fauteuil, secouée par des hoquets d’hilarité.

-  Lowyfun, un travelo ?

Ce fut au tour de Gary et de Peter d’éclater de rire.

- Non, pas vraiment… quoique… pouffa Peter. Anton, ce n’est pas le style troubadour un UZI à la main. Bon en gros, si je peux dire… le type avait des seins trop importants, un peu comme ceux d’une nana, enfin d’une vraie et aujourd’hui, couic ! il les a aussi développés qu’Ovocyte… c’est tout dire…

- Ha bon ! alors pour toi, sale macho, c’est la taille des seins qui fait qu’une fille est une VRAIE ? D’abord, c’est quoi ta définition d’une VRAIE fille… allez, crache le morceau !

Visage livide, traits crispés, Gladys était résolue à en découdre.

- On s’égare, on s’égare, les gars, intervint Gary qui mourait d’envie d’attaquer l’entraînement et détestait les discussions stériles. Je vous offre une tournée de « Bud » et ensuite on passe aux choses sérieuses… On teste le gars et s’il est bien tendre, on se le mange…

Ils avaient tous soif. Rien de tel qu’une tournée de bière pour ressouder l’équipe. Ils burent, plaisantèrent puis se dispersèrent pour gagner leurs chambres.

* Killstreak : une série d’éliminations d’ennemis dans le jeu Call of Duty

(à suivre...)
 

©Alaligne, tous droits réservés

Sur les falaises de Tojimbo

Norio regardait fixement la mer engrossée par une houle mauvaise. Il tombait quelques gouttes de pluie et Norio pensa que cela était juste et bien. Il avait hésité à se rendre dans la forêt maudite d’Aokigahara pour y perdre le peu d’âme qu’il lui restait en réserve. Fermer les yeux, s’enfoncer à l’aveugle dans ce dédale végétal profond et obscur, l’idée l’avait effleuré, mais Norio préférait entendre le grondement des vagues, respirer le parfum  de la mousse aux accords de fougère, entendre les claquements de bec crépitants, et tremblotants des frégates.  Il redressa le buste, s’approcha au plus près du bord de la falaise. La mer aspirait son corps comme une tombe creusée à la va vite, un trou plongeant à même le néant pendant que l’écume godillait sur les crêtes comme autant de sourires vipérins. Tendant son visage au crachin, il exposa sa chair à « l’eau du dernier moment ».

- Ohayō gozaimasu…

Une main douce et ferme se posa sur son épaule. Un vieil homme se tenait à ses côtés qu’il n’avait ni vu, ni entendu arriver, le chuintement de ses semelles de crêpe absorbé par le lichen et la mousse.

- Je m’appelle Yukio Shige et vous ?

-Norio, je m’appelle Norio, Shige-san.

- Je ne vous demande pas ce que vous êtes venu faire ici, je l’ai compris dès que je vous ai vu, mais quel mauvais coup du sort a blessé à ce point votre honneur, Norio-san ? Après, je vous laisserai en paix, vous ferez ce que bon vous semble…

La paix songea Norio, voilà un terme qui avait perdu du sens. Se livrer à un inconnu, était-ce là l’ultime affront que la vie lui réservait ? Il hésita mais le vieillard lui souriait et la compassion irradiait son regard.  Il recula de quelques pas, s’assit sur un escarpement rocheux et accepta de parler une dernière fois de lui.

Lorsqu’il avait, deux ans auparavant, perdu son poste dans une petite compagnie aérienne qui avait fait faillite, il s’était retrouvé à la rue, incapable à 48 ans passés de retrouver un emploi, même précaire. Ses diplômes ne lui avaient servi à rien. Le seul poste proposé en deux années de recherches était celui d’apprenti homme de ménage chez Sumitomo. Descendre aussi bas dans l’échelle sociale était pour lui non seulement inacceptable mais inimaginable.  Après avoir erré longtemps dans le quartier de Sanya au nord de Tokyo, il avait fini par se lier d’amitié avec un groupe de sans-abri, des "homuresu" qui campaient sur des bâches bleues au coin d’une rue, eux aussi touchés de plein fouet par les licenciements. Les frères philippins de la mission de mère Theresa, leur servaient deux fois par semaine un repas chaud et des bols de thé vert gratuitement.  La nuit, ils déambulaient dans les  "Internet cafe refugees" où une salle leur était réservée, pour interroger les annonces et parfois dormir pour une poignée de yens et aussi choper des morpions dans les toilettes. Quand l’orage déversait ses pluies torrentielles sur la capitale, transformant les rues en piscine, ils s’abritaient sous des abribus, hagards et fuyant les regards interrogateurs. Au fond d’une poche rapiécée, Norio conservait son unique trésor, un ouvre-boîte en métal qui lui servait autant à rassasier sa faim qu’à défendre son inconsistante existence. Hélas, quelques jours auparavant, alors qu’il s’était évanoui de fatigue et de faim, on le lui avait volé et il avait alors cru comprendre que l’esprit des Kami, réclamait son dû. Les falaises de Tojimbo seraient gourmandes de sa maigre et insignifiante dépouille.

Le vieil homme avait écouté, les yeux plissés, cette histoire qui ressemblait à tant d’autres. Il avait tenté de secourir plus d’une centaine de fois depuis six mois en ce même endroit des postulants au suicide. Souvent avec succès mais parfois non. Qu’allait-il advenir de celui-ci ?

- Avez-vous pensé Norio-san, à vous porter volontaire pour déblayer les gravats des zones touchées par le tsunami et ce dans certaines endroits que l’on dit encore dangereux ? Si vous voulez mourir, faites-le en héros  et si vous en réchappez, vous aurez retrouvé votre honneur ! La vie, Norio-san, n’est qu’une bougie dans le vent… Je vous laisse y réfléchir…."O daiji ni, Dewa, mata"… Portez-vous bien… À plus tard…

- Dōmo arigatō gozaimasu, répondit faiblement Norio.
 

©Alaligne

In the dark of the sun

Une année à en rêver ! Elle était venue écouterTom Petty, Bjørk, Tony Bennett, Sting et Bon Iver en concert lors du festival Norwegian Wood à Frognerbadet. Armée de bikers en cuir noir, moulée dans un jean slim destroy, le piercing étincelant, elle se sentait l’âme d’une  neo-grungette. Son ami et amant épisodique, Per, lui avait donné rendez-vous à la terrasse du Hard Rock café, ce qui n’était ni original, ni tout à fait dans ses goûts, le lieu rassemblant une pléthore de vieux rockers flirtant avec l’andropause, sapés tels d’antiques charognards de la gratte : santiags, T-shirt Mike Jagger et pattes d’éph. Il existait des tonnes d’autres cafés plus ou moins branchés, mais il avait fallu qu’il choisisse celui-là. Per avaient les idées arrêtées de son père, le distingué conservateur du musée des drakkars, un homme qui déchiffrait les runes comme d’autres des textos sur un portable, mais dont le CV s’enorgueillissait de la mention d’ex guitariste du groupe Titanic, un titre que tout bon norvégien se devait d’aimer et  respecter. Elevé  dans le credo que l’âge d’or du Rock s’était arrêté dans les seventies avec  Swinging blue jeans, John Fogerty, Creedence Clearwater revival, Matchbox, Whirlwind, Billy Swan et Robert Gordon, elle avait eu beaucoup de difficultés à le convaincre d’ acheter des billets pour le concert du soir. Per avait la fibre musicale conservatrice et détestait  Bjørk, selon lui une polissonne immature, une espèce de desperado à l’innocence contrefaite.  Leurs querelles interminables sur ce sujet avaient mis plus d’une fois leur relation sur le fil du rasoir. Au lit, leurs ébats  passionnés, peu à peu minés par ces désaccords  en apparence futiles, d’un beat frénétique avaient sombré dans un tempo glacial. Elle supportait de moins en moins bien leurs étreintes qui suivaient de manière systématique leurs engueulades. Raide comme une page de bristol aplatie sous un presse-papier de fonte, elle attendait que cela passe pour justement passer à autre chose, voire à quelqu’un d’autre.  Pourtant elle l’avait aimé, elle l’aurait juré.

Le serveur s’approcha pour prendre sa commande.

- Un smørbrød au hareng et une bière, répondit-elle avec nonchalance  

- Ringnes gold ou Aass bock?

Elle fit un geste évasif de la main, indiquant qu’elle s’en foutait.  Per était en retard et cela devenait une habitude. Parti butiner ailleurs ? Elle se prit à l’espérer…   Per lui avait confié les billets et il lui serait facile d’en revendre un au marché noir. Elle vérifia que la batterie de son portable n’était pas à plat sans pour autant prendre la peine de chercher à le joindre. Après tout, pensait-elle, c’était à lui d’appeler en premier et de lui fournir une explication plausible. Elle n’allait pas écorner son forfait pour un mec qui ne se pointait pas à un rendez-vous aussi important pour elle. D’un œil charbonneux elle parcourut les tables à la recherche d’un visage attractif qui selon ses critères se devait d’être maigre, au mieux maladif et, nec plus ultra, ressembler si possible à celui de Thomas Bangalter.  Des faces pouponnes et rosies par le soleil de juin sourirent à ce qu’ils perçurent comme une invite. Elle pinça les lèvres de dégoût et abrita ses yeux derrière d’épaisses lunettes noires. Le soleil soudain lui parut noir. Au loin, tout au bout de la rue, elle distingua trois silhouettes qui couraient et qui disparurent dans une rue à angle droit. Plus loin encore, un petit attroupement s’était formé qui l’intrigua d’abord mais dont son attention se détourna bientôt sans qu’elle en sache la cause.

Elle but quelques gorgées d’Aass et regretta de n’avoir pas plutôt choisi une bière plus légère puis picora quelques bouts de hareng, régla la note et avant de quitter la terrasse du café éteignit définitivement son portable.

Per se releva à grand peine. L’arcade sourcilière ouverte suintait en un mince filet de sang qui glissait le long de la paupière, inondait sa rétine puis goutait sur son blouson et son T-shirt. Il leva les yeux vers le soleil qui prit des reflets noirs. Dans une ville réputée pour sa sécurité, ce qui venait de lui arriver relevait de l’absurde : une agression en plein jour, perpétrée par trois jeunes blancs, à visage découvert, dans une rue commerçante. L’espace qui l’entourait, déserté quelques instants plus tôt des passants effrayés par la violence des trois hommes, se peuplait peu à peu de nombreux curieux et de quelques personnes à la mine compatissante. On lui proposait de l’aide, d’appeler la police, de le conduire à la pharmacie la plus proche pour soigner sa plaie. L’air hébété, Per secouait doucement la tête et répétait « non merci, pas maintenant ».

Les voyous lui avaient arraché son sac à dos, mais avaient négligé dans leur fuite, son portable qu’il tenait à la main au moment de l’attaque et qui gisait morcelé sur le trottoir, inutilisable. Une seule idée l’obsédait : rejoindre Liv le plus vite possible, la tenir dans ses bras, la serrer contre lui et lui dire qu’il l’aimait d’un amour fou, d’un amour inconditionnel. Il avait poussé l’instinct de sacrifice jusqu’à lui acheter le matin même, Biophilia, le dernier CD de Bjørk ; CD qui se trouvait dans son sac à dos, maintenant aux mains de ses agresseurs.  Il se dégagea de la foule, épongea d’un mouchoir en papier resté au fond de la poche de son blouson sa blessure et partit, d’abord chancelant, puis à grandes enjambées vers le Hard Rock café. Lorsqu’enfin  la terrasse fut en vue, il essaya de distinguer la présence de Liv. Les gens attablés le dévisageaient avec stupeur et leurs yeux naviguaient de son arcade au T-shirt maculé de sang. Une table libre, avec un bock de bière vide et une assiette contenant les reliquats d’un smørbrød semblait l’attendre. Il s’écroula sur la chaise, la tête entre les mains pendant que du fond du café la voix de Tom Petty scandait:

“In the dark of the sun will you save me a place?
Give me hope, give me comfort, get me to
a better place” 

Chassé-croisé

Il y a des gens que tout sépare ; l’origine, la culture, la religion, les moyens financiers, que sais-je encore… Ginette et Archibald en faisaient partie.

Après avoir poussé plus vite que du chiendent  entre les pavés disjoints d’un passage oublié du haut Belleville, à une époque où la feuille de menthe et le couscous n’avaient pas encore succombé aux effluves des nems et du nuoc mam , la famille de Ginette avait été boutée hors de la capitale faute de moyens financiers adéquats pour résister à la hausse des loyers.  Au nadir de l’échelle sociale, deux barreaux les séparaient du bitume. C’est dans le bas Fontenay que la famille s’était retranchée dans un HLM, habitat lézardé et moche, comme l’avait baptisé le père de Ginette, cheminot syndiqué, athée, esthète du dimanche et salarié tatillon sur les horaires, déformation professionnelle d’une époque aujourd’hui révolue.  Un CAP de secrétariat commercial en poche et un gros coup de bol avaient permis à la jeune Ginette de rentrer dans la Société Kodak à l’âge de vingt ans. Plutôt que de courir les jobs, à l’heure des encore « glorieuses », elle avait assuré le sien. Quarante ans dans la même boîte, souffrant en silence les restructurations successives, les changements de patrons, elle avait fait partie des meubles au même titre que le siège de moleskine qui déménageait avec elle à chaque changement d’affectation dans la société.  On ne l’avait jamais vu jeter un coup d’œil à son bracelet montre, dire un mot de reproche à quiconque, prendre une seule journée de congé maladie.  Elle était restée célibataire et ses économies lui avaient servi à gâter ses neveux et ses nièces. Discrète à la limite de la transparence, la retraite l’avait cueillie à la surprise de tout le monde, y compris la sienne.  Ginette partait, le Kodachrome en fit de même, l’Eldorado de l’argentique entamait sa phase terminale.

Archibald était né coiffé, dans une grande famille bourgeoise, sise dans le 7^ième. Au zénith de l’échelle sociale, deux barreaux les séparaient de l’opulence. Deux barreaux que le père d’Archibald, déjà rentier, catholique traditionnaliste convaincu et proche de l’Ecclesia Dei, était néanmoins prêt à franchir via la réussite exemplaire de son fils qui fut dument envoyé faire ses humanités en contrées protestantes, d’abord en  Angleterre puis aux Etats-Unis, à la Rochester University.  D’excellents résultats et la fréquentation assidue de l’Alpha Delta Phi fraternity , passage obligé de la réussite, scella son avenir.  Il est vrai également que lorsqu’il ferra au bout de son hameçon la nièce de Gerald B. Zornow, futur président de Kodak, certains mauvais esprits, aux synapses tordus, le traitèrent d’opportuniste. Quarante ans dans la même boîte, souffrant en silence les nominations les plus variées dans des pays au climat parfois gluant,  jusqu’à ce qu’on lui confie la direction de la filiale française, Archibald avait fait partie des meubles au même titre que ceux en loupe de citronnier qui déménageaient avec lui  à chaque nouvelle mission.  On ne l’avait jamais vu autrement qu’habillé en Cerruti, qu’au volant d’une grosse cylindrée, et ne déjeuner ailleurs, une fois revenu en France, que chez Maxim’s. Il n’avait jamais eu d’enfant, raison pour laquelle sa femme l’avait quitté et pilier d’une entreprise qu’il considérait comme sa seule famille, il avait converti tout son patrimoine en actions. Funeste erreur! Lorsqu’il prit sa retraite, ses plus proches collaborateurs et ennemis jurés réclamaient depuis longtemps en loucedé son scalp pour n’avoir pas anticipé l’arrivée du numérique.  Archibald partait, la boîte était déjà au bord de la faillite.

Ginette avait gardé une peau de jeune fille avec juste ce qu’il faut de légères touches de poudre pour lui donner le velouté de la pruine sur une grappe de raisin. À petits pas elle se dirigeait maintenant vers le banc au fond du parc d’où la vue sur deux chênes centenaires était imprenable.

Archibald avait le teint cireux, indice d’une maladie qui rongeait ses entrailles, mais le regard était encore vif et d’un bleu de cyan. À petits pas il se dirigeait maintenant vers deux chênes centenaires d’où la vue sur un petit banc de pierre était imprenable.

Trois cents mètres séparaient Ginette d’Archibald, autant dire, un gouffre,  une distance incommensurable. Ayant cotisé à la même caisse de retraite, leurs chemins se rejoignaient en bout de course, là, aux confins de la Seine et Marne, dans une bâtisse  sans charme et ce, sans aucune chance de volte-face, aurait dit Ginette, de palinodie, aurait dit Archibald.

Aussi quand leurs regards se croisèrent, c’est d’un même élan qu’ils levèrent la main pour un tendre et timide salut amical.

©Alaligne