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Anne avait fini par me convaincre. Elle m’attendait là-bas.

J’avais laissé ma voiture au parking, pris un billet de train pour Dijon avec un changement pour Montbard. À l’heure où l’homme dépasse sans moufter le mur du son, l’escapade ferroviaire m’avait parue a priori aussi incongrue qu’accommoder du foie gras avec du topinambour. Encore que.... Mais ma douce était passée experte dans l’art de me faire avaler non seulement des tubercules au passé douloureux mais aussi des couleuvres encore bien vivantes.  En raison de son tempérament aussi docile que celui d’un pitbull, je fuyais la moindre escarmouche, restais sourd à son penchant naturel pour la provocation. Une balade de trois jours en automne à la découverte des crus de l’Auxois valait bien la peine d’y sacrifier quelques kopecks et d’endurer sans broncher les mortelles attentes sur les quais de gare pour voir s’épanouir enfin un sourire sur son tendre visage, divinement planté sur un long cou de femme-girafe. Après m’avoir vanté, au téléphone, la décoration exquise de la chambre d’hôtes qu’elle avait dénichée sur internet, mon Ipad avait été inondé de photos de l’ancien presbytère, où se nichait notre futur nid de turpitudes sensuelles, demeure jadis enfouie sous les images pieuses et aujourd’hui « designée », selon elle, par des gens au goût parfait. S’en était suivi, un long mail où elle m’assurait avoir trouvé enfin le lieu idéal où terminer les derniers chapitres du roman qu’elle avait entrepris d’écrire depuis qu’elle avait compris que l’on pouvait être publié sur la toile, sans subir l’affront d’une lettre de refus d’une major de l’édition. Le message se concluait sur une description précise, pointue, magistralement détaillée des troubles perturbants, liés à une légère infection intestinale qu’elle venait de contracter. Dans son infinie délicatesse, elle avait omis de joindre au mail les photos qui auraient pu l’illustrer. Une pensée précieuse dont je remercie encore Dieu, dans mes prières vespérales, de la lui avoir inspirée.

Le panneau de la gare de Lyon affichait pour mon train une demi-heure de retard. Là, où certains commençaient à râler et à couvrir les agents l’administration de noms variés d’oiseaux, je sentis poindre en moi une vague de satisfaction mielleuse. C’était juste le temps qu’il me fallait pour choisir un polar à la librairie de la gare et pour déguster vite fait au zinc, une mousse bien fraiche. À la devanture du buraliste, mon œil fut attiré tour à tour par un livre ceint d’un bandeau rouge, symbole du prix Goncourt, puis par le sticker noir et jaune du prix du polar SNCF.  Anne, sans l’ombre d’un doute, eut préféré que je lui offre le Gallimard. À bourse bien garnie, rien d’impossible. La solution brillait d’évidence : paquet cadeau pour elle et thriller compulsivement parcouru de mon côté au gré de cette brève transhumance vers les plateaux d’argile et le long d’un chemin musardant au pied des vignes, pour moi. Accoudé au bar, je relisais pour la énième fois la quatrième de couverture du livre de poche : une châtelaine anglaise, ancienne maîtresse de l’un de ses domestiques, scieur de long de son état, avait été exhumée de son cercueil pour des analyses ADN. Le tout, à la demande de sa fille Suzan qui doutait de sa filiation ainsi que de la mort naturelle de sa mère. Au moment où la police scientifique allait dévoiler les résultats et classer l’affaire, la jeune femme avait été retrouvée allongée sur les marches de l’abbaye de Westminster, énuclée, un couteau planté entre les omoplates, la robe inondée d’un flot poisseux à la nuance purpurine. Quant l’amant… il s’était fait la malle…

C’en était trop ou du moins pas assez. Une table au fond du bar m’invitait à en apprendre davantage. Après tout, il me restait dix bonnes minutes.  Dès la première page, je fus accroché. Lorsque je découvris le fin mot de l’histoire, la mienne, ou du moins celle qui me liait encore à ma fiancée prit fin. Un laconique message sur le répondeur de mon portable m’apprit que ma tendre et douce ne supportait pas qu’on lui pose un lapin.

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LA GOURMANDISE

- Vous faites quoi dans la vie ?

            Ses bracelets d’argent tintèrent lorsqu’elle remonta les socquettes blanches qui s’amollissaient lascivement sur ses baskets. L’homme qui la dévisageait depuis de longues minutes se tassa sur la banquette.

- Je suis doxographe, mais ça m’étonnerait beaucoup que cela te dise quelque chose.

            La fillette arrondit ses lèvres pour laisser filtrer un « oh ! » émerveillé, battit des cils, le front légèrement plissé. Elle n’allait pas se compliquer la vie et en faire plus qu’elle ne devait. Le temps était compté et l’abruti était aussi transparent qu’une feuille de papier à rouler.

- Vous étudiez la pensée des philosophes ! ça ne doit pas tous les jours vous faire marrer… 

            L’étonnement qu’elle put lire dans son regard, la combla de bonheur. Le mec était piégé.

- Je ne pensais pas qu’une gamine de ton âge s’intéressât à cette discipline. Je vois que je me suis trompé. Ma propre fille qui doit avoir ton âge ne comprend toujours pas en quoi cela consiste. Avec toi, quelque chose me dit que je ne suis pas au bout de mes surprises…

            Il inclina la tête en direction de la fenêtre. La micheline approchait de Scaër laissant loin derrière elle la lugubre monotonie des montagnes noires. La coupole olivâtre de la forêt de Coatloc'h avec ses hautes futaies et ses châtaigniers aux troncs dégoulinant de lichen apparut aux détours d’une rivière. Morgane aurait pu en d’autres circonstances succomber au charme romantique du paysage et laisser l’érudit la bercer des contes du roi Nominoë et de ceux de la Duchesse Anne. Mais elle avait bu le lait des légendes avant celui de sa mère et ces fantaisies étaient la seule éducation qu’elle ait reçue. Ce n’était ni le lieu, ni le moment de faire renaître ces souvenirs, seuls trésors de sa petite enfance, le mot « tendre » n’étant guère de mise. De plus il commençait à transpirer et cela, elle détestait. Elle s’assit en tailleur sur la banquette ce qui fit remonter sa jupe aux limites extrêmes d’un triangle de coton blanc.

- Tout le monde me trouve un peu loufoque, mais vous verrez que cela ne présente pas que des désavantages…

            Elle susurra la phrase en marshmallowisant chaque syllabe. Un sourire imperceptible effleura les lèvres de son compagnon de voyage. Une gamine de cette trempe, c’était un pot de confiture sous les babines d’un ours polaire.

- J’ai faim, pas vous ?

            Sans attendre de réponse, elle grimpa sur la banquette exhibant ses mollets ronds aux effluves de cannelle et ses cuisses opalescentes pour tenter d’attraper un modeste panier d’osier dans le porte-bagages. Le wagon fit une soudaine embardée au passage d’un aiguillage. D’un bond, il fut sur elle et la saisit par la taille pour l’empêcher de tomber. Ils restèrent scotchés l’un à l’autre, en parfaite osmose quelques secondes de trop. Le visage en feu, il desserra son étreinte et l’aida à faire glisser le panier jusqu’au plancher. Elle gloussa à la vue de sa mine gênée. Une rapide radioscopie du cerveau de l’olibrius aurait diagnostiqué deux hémisphères cérébraux en forme de balloches blottis autour d’un bulbe rachidien turgescent.

            Le contenu du panier évoquait une dînette. Quelques couverts en plastique, des serviettes en papier curieusement pliées en forme de cochon, un bol de macédoine de fruits rouges, quelques sucres d’orge et de minuscules gâteaux à peine plus gros que des cacahouètes, parsemés de vermicelles fluo.

- Voilà qui me semble peu diététique ! Si Diogène récusa l’idée même d’accommodement des mets, voire leur simple cuisson et du coup mourra d’avoir voulu ingérer un poulpe cru, tout ce sucre, lui, va finir par t’empâter la silhouette. Veux-tu ressembler à une grosse dondon ? Quant à tes gâteaux, excuse-moi, mais ils ressemblent étonnement à des croquettes pour chat… dit-il, tout autant pour faire diversion et retrouver ses esprits, que pour reprendre en main une situation qui lui glissait entre les doigts.

- Vous ne croyez pas si bien dire, c’est une recette que j’ai inventée et que j’appelle mes chatteries...

            Elle l’enroba d’un regard mielleux et pointa le bout d’une langue rose entre les deux rangées de ses quenottes. Elle lui tut, bien entendu, que la farine avait été mélangée à une décoction de racines de valériane, de feuilles de laitue vireuse et de fleurs de passiflore. Une forte dose de vanille en masquait l’amertume.

- Je peux ? demanda t-il, en tendant la main vers les friandises.

            Pendant qu’elle grappillait quelques baies rouges, prenant un malin plaisir à laisser le jus perler de ses lèvres, il avalait, imperturbable, les bouchées somnifères. Lorsque ses paupières vacillèrent, elle décida de conclure.

- Pourriez-vous m’accompagner aux toilettes, je n’aime pas m’aventurer seule dans le wagon, on ne sait jamais, vous en conviendrez, si l’on ne va pas y faire de mauvaises rencontres…

            Il dodelina un acquiescement de la tête, tenta maladroitement de tenir droit sur ses jambes et la suivit, titubant d’un pied sur l’autre dans le couloir. À peine parvenus au bout de la rame, elle empoigna la poignée de la porte qu’elle réussit à ouvrir sans aucune difficulté et le poussa sur le ballast. Un éclair d’incrédulité plus tard, le vent qui rasait les flancs de la micheline emporta ad patres le « hé merde ! » de son éloge funéraire.

            Morgane regagna le compartiment en fredonnant une comptine :

« Je suis un petit poupon
De bonne figure
Qui aime bien les bonbons
Et les confitures.
Si vous voulez m'en donner,
Je saurai bien les manger
La bonne aventure ô gué,
La bonne aventure.

Lorsque les petits garçons
Sont gentils et sages,
On leur donne des bonbons,
De belles images,
Mais quand il se font gronder
C'est le fouet qu'il faut donner.
La triste aventure ô gué,
La triste aventure… »

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Gamers (11 et 12)

Franck Burneys jubilait. Il ne s’était pas déplacé pour rien. C’est son rédac’ chef qui allait grimper aux rideaux. Certes, pas de quoi briguer le prix Pulitzer, mais l’article allait quand même faire un sacré carton. Bien sûr, il avait été tout d’abord surpris par l’anglais du biélorusse, mais à y bien réfléchir, cette vidéo serait le point d’orgue des interviews des joueurs d’AMD. Entre la manière qu’avait ce type de se tenir les épaules courbées en avant, comme une donzelle de 14 ans affligée d’une opulente poitrine et ses lapsus répétitifs, l’accumulation de mots inadaptés en un amphigouri grandiose, l’effet gaguesque était garanti ! Peter s’était montré très à l’aise, mais la palme revenait à Gladys. Une chabraque de première bourre, cette meuf… Plutôt mignonne avec son look androgyne, un rêve d’imprimeur en flexographie… mais quel tempérament ! Il émanait d’elle une force d’attraction démentielle et il lui manquait une hardcore gameuse à son palmarès de plan cul. Il n’avait pas eu le temps de la draguer mais il était certain que sa seule interview ferait le buzz. Pour les deux autres joueurs, l’ambiance était retombée au plus bas. Pas vraiment coopératifs. Il avait dû lourdement insister pour arriver à leur faire aligner quelques phrases avec un sujet, un verbe et un complément. Et le plus jeune de l’équipe avait viré au rouge cramoisi dès le début de l’interview. Mauvais pour l’image un visage couleur sang… Heureusement il y avait eu une cerise sur le gâteau et quelle cerise… l’annonce surprise faite par Larry du lancement des nouveaux casques audio. L’information n’avait jusqu’alors jamais été mentionnée dans aucun communiqué de presse. Il fallait que le sponsor soit vraiment sûr de sa team pour lâcher le morceau. Si l’équipe remportait le tournoi, ce serait un sacré coup de pub pour la boîte et on pouvait s’attendre à voir les actions d’AMD grimper en flèche dès lundi. Un simple coup de fil ce soir à un pote du Financial times lui permettrait d’arrondir confortablement ses honoraires de pigiste. Pendant que son assistant remballait le matériel, il décida d’aller saluer une dernière fois les joueurs et leur sponsor. Au moment où il allait franchir le seuil de la salle Lincoln, la porte se referma sur son nez.

 « Les pisse-copie dégagent ! Ils sont priés de ne plus envahir le bunker ! » perçut-il in extremis.

C’était la voix de Gladys. « Quelle chipie cette fille ! Tordue mais sacrément baisable…j’aurais dû lui filer mon numéro de portable », pensa-t-il en s’éloignant d’un pas pesant.

Dans la salle de réunion, Peter avait commencé à exposer les principes généraux de sa tactique pour les premiers matchs  en mode « recherche et destruction » que l’équipe allait disputer le lendemain. Réunis en cercle autour de lui, les joueurs, conscients de l’enjeu, l’écoutaient avec respect et concentration.

- … Je vous rappelle que quelque soient les atouts dont je vais vous soumettre la liste, le plus important en mode « recherche et destruction » est de contrôler en permanence sa progression. Chaque déplacement doit être réfléchi, prudent, furtif et vos armes doivent être équipées de silencieux. Rien ne doit être laissé au hasard… surtout ne pas se faire repérer, à aucun prix. Pas question pour autant de bannir le rush dans une partie de dix minutes, mais seulement au terme d’une avancée concertée. Alors seulement, j’insiste… débutera la curée… un vrai saccage…Pour les atouts, voici  ce que je vous propose…

Peter commença à énumérer les équipements qui lui semblaient les plus adaptés non seulement aux qualités de chacun de ses partenaires mais également aux contraintes du jeu.

Gladys mimait à la perfection la fille super intéressée et sincèrement motivée. Elle poussa le vice jusqu’à faire semblant de prendre des notes. En réalité, elle fulminait intérieurement d’avoir à supporter cette énième mise au point qui ne la concernait en aucun cas. Elle observait du coin de l’œil Gary et John qui buvaient les paroles du leader. Rien dans leur attitude ne trahissait la moindre inattention ; nul signe de désaccord aux propos de Peter. Ils lui paraissaient même beaucoup trop calmes et conciliants. Elle se répéta dans sa tête que toutes ces idées la détournaient de son unique but : gagner en solo et empocher les 50 000 dollars de prime. Elle était là pour cela et pour rien d’autre. Sa méfiance se délita peu à peu et elle se surprit à penser au journaliste d’Xbox. Belle tronche et sourire ravageur… nonobstant ce chandail bleu layette négligemment noué sur ses épaules, le gars ne l’avait pas laissée indifférente. Une envie de sexe l’envahit subitement… Avec l’argent du tournoi, elle aurait la possibilité d’affréter un bateau dans les caraïbes. Divagations, rêveries…Une île au soleil, sans connexion internet, une cabane avec un pieu, genre futon, juste pour s’envoyer en l’air… Depuis longtemps, un homme ne lui avait pas mis les tripes en feu de cette manière.

« J’aurais dû lui laisser mon numéro de portable… »

Gladys se ressaisit. Qui était-elle au juste et où allaient ses préférences sexuelles? Pas le moment de se poser des questions existentielles. Elle haussa les épaules…

- Tu n’es pas d’accord sur l’emploi d’un drone de soutien ?

Manifestement la question lui était adressée… Six paires d’yeux guettaient sa réponse…Elle balbutia un « si, si… c’est génial…» qui laissa perplexe le reste de la team.

La réunion tirait à sa fin. Larry les invita à prendre du repos et en bonne mère poule les incita à se coucher tôt. Voulant conclure sur une tonalité forte, il ajouta :

- Je veux tout le monde d’attaque demain ! Rendez-vous dans le hall à 8 heures pétantes. Pas d’entraînement sauvage jusqu’à deux heures du mat’. AMD compte sur vous les guerriers… L’honneur d’AMD est en jeu… « Justice, Valor and Honor points» pour vous tous demain… Repos et rompez les rangs… déclara t-il la main sur le cœur…

Les joueurs se regardèrent la mine atterrée. Que leur propre sponsor confonde les règles de Warcraft avec celles de Call of Duty et de Starcraft n’était pas vraiment fait pour leur donner la pêche et qu’il se prenne pour un sergent instructeur de Fort Sill leur mettait les nerfs à vif. Par dérision Peter entonna « The Star-Spangled Banner », bientôt rejoint par Gary, John, Gladys et Anton qui, figé dans un garde à vous impeccable, massacra les paroles de l’hymne national à la plus grande joie de ses co-équipiers.

***

Gladys avait passé une nuit agitée. Impossible de fermer l’œil et il était hors de question la veille d’un tournoi d’avaler un somnifère. Elle avait toujours à l’esprit le journaliste d’Xbox. Ce mec parasitait son sommeil. Elle l’imagina en bermuda, la peau bronzée par le soleil, flânant sur une plage déserte des Grenadines ou enfourchant un jet-ski scooter des mers pour venir la rejoindre au creux d’un lagon paradisiaque. Les images faisaient tellement « cliché », qu’elle s’en voulut, se traita de gourdasse puis se mit à compter des moutons pour pouvoir s’endormir. Mais les moutons l’ennuyèrent. Elle les remplaça par des Protoss et se retrouva dans son jeu favori, ce qui eut pour effet indésirable de la tenir éveillée encore de longues minutes. Lorsque la sonnerie du réveil retentit, elle était incapable de savoir combien de temps elle avait dormi. Un café serré au percolateur et une douche glacée lui remirent les idées en place. À huit heures moins dix elle quitta sa chambre emportant dans son sac à dos le matériel nécessaire pour le tournoi. Dans le hall de l’hôtel, elle retrouva Peter installé dans l’un des fauteuils de cuir noir qu’il affectionnait tant. Un peu plus loin, à l’abri des oreilles indiscrètes, l’équipe d’Intel était déjà regroupée autour de leur sponsor. Celui-ci la salua d’un geste de la main puis chuchota quelques mots à ses joueurs qui se bidonnèrent. Une fois de plus, elle les ignora et sourit à Peter.

- En forme Glad ?

- On ne peut pas rêver mieux ! Dormi comme un bébé…Je n’ai qu’une envie : en découdre au plus vite avec IdrA1  … et clouer le bec à cette bande d’abrutis…

Elle n’avait nulle envie de l’inquiéter et encore moins de lui parler de Franck Burneys.

La porte de l’ascenseur s’ouvrit, libérant Larry, Max et Anton. Stupéfaction ! Larry s’était relooké de la tête aux pieds. Mèches effilées sur le front, blouson Dries Van Noten,  Jean G Star Raw, boots Paul Smith et T-shirt AMD, une taille trop étroite. Gladys grimaça de dégoût.

 - Il a beau se faire un nouveau look, à  l’intérieur, c’est le même plouc !

- Tu fais dans l’épigramme maintenant ? railla Peter.

- Dans quoi ?

- Laisse tomber… Gary et John sont en retard, à moins qu’ils ne soient à la cafet’. Bouge pas, je vais aller les chercher…

Pendant que Peter se dirigeait vers la cafétéria, Max s’installa aux côtés de Gladys sur le sofa. Il était radieux et lui montra sur l’écran de son Blackberry un article du Financial Times qui titrait « Percée technologique chez AMD ».

- Franck n’a pas chômé ! Non seulement l’annonce des nouveaux casques est déjà dans la presse mais il en a profité pour parler en termes super élogieux de la team et en particulier d’une certaine gameuse… Tu me suis ? Je ne suis pas censé te mettre dans la confidence mais il m’a rappelé hier soir pour me dire qu’il restait un jour de plus à Providence et devine pourquoi ? Heu ! je devrais sans doute dire pour qui ? Il sera là pendant le tournoi de Starcraft…C’est le grand amour, vous deux !

 - Arrête… Ton Franck, ça craint un max… Si j’avais une jumelle cool, je lui dirais peut-être de se le taper. Ça lui apprendrait au passage à faire la différence entre une meuf swagg et une hardcore gameuse… Il se la pète sévère, genre journaleux branché, agitateur de clebs écrasés…

- Ouais… tu fais comme tu veux. Je le connais depuis longtemps et je peux t’assurer que c’est un mec bien. Plutôt un grand timide, derrière une façade de dur à cuire et de Casanova. Ne te fie pas aux apparences…et puis, mine de rien, vous avez des choses en commun…

- Tiens à propos de grand timide… regarde qui voilà…

John et Peter venaient de sortir de la cafétéria. Un truc clochait. Le jeune joueur était plus pale qu’un linceul. Il essaya maladroitement de sourire au reste de l’équipe, mais sa bouche se tordit comme un gars sur le point de vomir. Max se précipita vers lui et le soutint jusqu’au fauteuil le plus proche.

- Tu ne vas pas tomber en syncope, j’espère…

John le rassura et prétexta qu’il avait forcé sur le café au lait. Il transpirait à grosses gouttes et commença à trembler. Gladys s’approcha de lui pour l’interroger du regard. Il détourna la tête, le corps secoué de longs frissons.

La patience n’était pas le point fort du sponsor. L’ambiance devenait électrique. Larry jeta un coup d’œil à sa montre. Huit heures quinze et toujours pas de Gary. Il l’appela sur son portable et tomba sur sa messagerie. Le meilleur moyen de se faire disqualifier était de se pointer en retard auprès des organisateurs du tournoi. Il ordonna à Max de monter frapper à la porte de Gary et de le ramener manu militari. Les joueurs d’Intel avaient déjà quitté l’hôtel quand le coach revint, la mine défaite.

- J’ai frappé à m’en briser le poignet mais il ne répond pas. Il faut demander à la réception un pass. Gary est peut-être malade…

Larry piqua une colère noire. Il jeta son attaché case sur la table qui heurta de plein fouet un vase de cristal, l’envoyant, lui et son contenu, se répandre en grand fracas sur le sol puis il fonça tel un bulldozer exterminateur vers la réception. Deux minutes plus tard, escorté d’un bagagiste muni d’un pass, il s’engouffra dans l’ascenseur. Arrivés au neuvième étage, ils se précipitèrent vers la chambre de Gary. Lorsqu’ils ouvrirent la porte, c’est une pièce vide au lit non défait qui les accueillit. Aucune trace du joueur. Armoire vide, salle de bain nickel. Le « Scolopendre » avait bel et bien disparu. 

à suivre…

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Gamers

(7 et 8)

Lorsque Gary réapparut en milieu de journée dans la salle d’entraînement, Larry l’accueillit par une bordée d’injures et des demandes d’explications qui restèrent sans réponse. Il ne décolérait pas. Déjà un peu plus tôt, en voyant revenir Gladys bredouille, il s’était emporté et avait menacé l’équipe de sanctions financières. AMD ne pouvait continuer, selon lui, à entretenir des joueurs incapables de sang-froid et qui, au moindre prétexte se comportaient comme des gamins. Gladys avait tu l’épisode de l’XO et supporté sans broncher les reproches. Peter, choqué par les propos du sponsor, avait quant à lui, tenté de voler à son secours, ce qui avait fini d’exaspérer Larry qui lui reprocha son arrogance et lui intima de se taire. Depuis, le clan avait tacitement adopté un profil bas.  

Les parties reprirent, mais le cœur n’y était pas. Seul Lowyfun, qui était resté imperturbable pendant les coups de gueule de Larry, montrait un certain enthousiasme. Il profita du manque de motivation du reste de l’équipe pour marquer un nombre de points remarquable et remporter en solo des parties.  

- Moi, gagner quand autres dormir… asséna- t-il à la fin d’un match. 

La remarque, en temps normal, aurait soulevé des répliques cinglantes, mais elle ne recueillit du clan qu’une indifférence muette. Encéphalogrammes à plat, fonctions neurovégétatives en berne, le team n’était plus qu’un ramassis d’épaves, un anachronique et buté troupeau d’aurochs en voie de disparition. Même Peter, peu coutumier du fait, montrait de nouvelles et étonnantes aptitudes à multiplier les bévues, donnait des consignes ineptes à ses co-équipiers, les conduisant inexorablement à l’échec.  

Le coach commençait à s’énerver. Larry lui avait vanté les mérites individuels de chaque joueur et il contemplait, abasourdi, une bande de béotiens, de débutants maladroits. Il lui fallait remonter le moral de la troupe, leur insuffler l’envie de gagner le plus vite possible. 

- Bon, on marque une pause... Il va falloir tout reprendre à zéro. J’ai foi en vous. J’ai suivi le parcours de chacun et croyez-moi, vous formez une équipe de choc qui a toutes les chances de remporter le tournoi. Il nous reste quelques jours pour que chacun trouve sa place en dépit du fait regrettable que l’un d’entre vous ne participera pas au challenge final. D’ici là, je veux que vous vous serriez les coudes et vous vous éclatiez les tripes. Pas de loosers ici et pas question non plus de se laisser ensevelir sous des tonnes de non-dits. Chacun sera libre de me parler en toute franchise. Nous sommes à deux doigts d’une victoire, alors ne laissons pas passer cette chance. Votre chance ! Vous êtes des joueurs d’élite, des guerriers, pas une bande de bachi-bouzouks ou de mercenaires…

- Moi, pas bachi-bouzouk, moi ancien aide de camp Alexandre Loukachenko, grandissime chef armée biélorusse… s’indigna Anton, le visage empourpré. Si Lowifun être Bachi-bouzouk, lui quitter équipe sur le pré !

Max se retint à grand peine de rire et constata avec plaisir que la tirade d’Anton avait eu pour effet de détendre l’atmosphère.

- Sur le champ, Anton… pas sur le pré. Gary avait raison, il va falloir que je travaille avec toi ton anglais et il est hors de question que tu nous quittes, nous avons besoin de tes talents. Tu es un super joueur ! Peut-être le meilleur que j’ai eu à coacher ! Et je suis sûr que tout le monde dans cette salle est de mon avis… J’ai raison, n’est-ce pas ?

Peter, Gary, John et Gladys sortirent de leur bouderie respective pour acquiescer avec un maximum de conviction. Max sentit qu’il venait de leur faire franchir un pas. Il décida de livrer une information décisive.

- Par ailleurs, j’ai contacté Franck Burneys, un journaliste d’Xbox, le premier magazine de jeux vidéos aux States. Il est d’accord pour faire un reportage sur vous et sera là dans trois jours, juste avant le début du tournoi. Film vidéo, interviews, photos, vous serez à la une. Les nouvelles stars des pro gamers ! Alors pas d’entourloupe, sinon, gare au retour de manivelle. On compte sur vous !

Un frisson parcourut l’assemblée. Faire la une d’Xbox, ils en avaient tous rêvé…

Gary se prit la tête entre les mains et laissa échapper un soupir.

- Ça n’a pas l’air de le réjouir… murmura John à l’attention de Gladys.

- Ouais, bizarre, enfin peut-être pas… De toute manière, je vais vous laisser vous entraîner avec Lowifun… je déclare forfait sur Call of Duty et me concentre à partir de maintenant sur Starcraft… pas question de passer à côté…

- Tu vas pas faire ça Gladys !

- J’vais me gêner…

***

Contrairement à ce qu’elle avait secrètement redouté, Gladys n’eut pas besoin d’insister pour obtenir l’accord de Larry. Elle allait pouvoir dans les jours à venir se consacrer entièrement à Starcraft et avait même réussi à négocier avec l’armoire à glace, quelques heures d’entrainement en compagnie de Max. Le sponsor avait sans doute déjà caressé le rêve de voir une fille remporter un tournoi de la MLG et évalué les retombées financières d’un événement qui ferait illico le buzz sur la toile. Entre la pub dans le magazine et une possible victoire de Gladys en solo, il avait fait ses comptes et s’estimait gagnant sur tous les fronts. En revanche, Peter fut nettement plus réticent. Il avait le sentiment désagréable que son rôle de leader rétrécissait comme une peau de chagrin, entamé par la présence d’un coach directif et les velléités d’indépendance de Gladys. Il essaya de la faire revenir sur sa décision mais se heurta à un mur et à l’absence totale de soutien de la part de John et Gary. Autant faire avaler une brassée d’avoine à des lions affamés par des mois de disette. Devant tant d’obstination, il abandonna tout espoir de la faire changer d’avis.

Max, désormais assuré de l’entière coopération des joueurs établit un planning précis des séances pour le reste de la semaine qui se résumait à douze heures d’entraînements intensifs journaliers. Au fur et à mesure que les journées défilaient, un semblant d’harmonie gagna le clan. La tension entre Gary et Anton s’estompa peu à peu et à la fin de chaque match les acronymes type « G.G »* pleuvaient sur les claviers. Les doigts crépitaient sur les touches et les ordres fusaient sans discontinuité. Au terme du quatrième jour toute l’équipe était épuisée mais satisfaite. On était jeudi soir et le lendemain les séances seraient allégées pour laisser au journaliste d’Xbox du temps pour interviewer l’équipe. À vingt heures, Max suggéra une coupure et proposa d’aller dîner dans le quartier de Little Italy. Il proposa une fois, deux fois, trois fois…Scotchés aux consoles les joueurs l’ignoraient. Larry leva les yeux au ciel et les mains en signe d’impuissance.

-  J’ai un vaisseau-mère en perdition… pas le moment de lâcher… grogna Gladys.

-  Alors combien de sandwichs au pastrami et combien de canettes de coca ? hurla Max.

Des chiffres fusèrent en désordre, dans un brouhaha étourdissant. Le coach fit semblant de prendre des notes et composa le numéro du room-service sur le téléphone de la salle de réunion. Au moment où il raccrochait Anton leva vers lui un visage impavide pour préciser :

- Avec malossols, sandwich pastrami… puis il replongea son regard bleu acier dans l’enfer de Black Ops.

À vingt trois heures pétantes, Larry décida d’arrêter l’entraînement. Ses joueurs avaient des têtes de zombies et la moitié des sandwichs gisaient oubliés et encore intactes sur un plateau en métal argenté. Il décapsula une canette de coca qui émit un pschitt caractéristique, son qui miraculeusement ramena le team à la vie réelle. On s’étira, bailla, fit craquer ses jointures, puis chacun émit des suggestions pour améliorer la technique. Ultime séance de débriefing avant de regagner les chambres. 

Une demi-heure plus tard dans la chambre 905, Gladys repassait dans sa tête les quelques erreurs qu’elle avait commises à l’entraînement. Impossible de dormir… Des armées de Zergs agressifs se profilaient derrière ses paupières dès qu’elle fermait les yeux. Elle quitta la chaleur ouatée du lit pour enfiler un jean et un T-shirt propre. Ce n’était pas le demi-sandwich avalé en début de soirée qui l’avait rassasiée. Elle avait faim et soif et le besoin irrépressible de côtoyer des êtres humains dépourvus de tentacules. Le bar de l’hôtel restait ouvert tard dans la nuit et en insistant un peu elle pourrait sans doute se faire servir du poulet froid, voire un hamburger. En sortant de sa chambre, elle crut reconnaître au fond du couloir John qui frappait à la porte de Gary, une console de jeux sous le bras. Son premier réflexe fut de le héler mais s’ils se retrouvaient à une heure du matin pour jouer à Call of Duty, elle perdrait non seulement son temps mais également de précieuses heures de sommeil. Elle opta pour une attitude discrète, longea le corridor, se faufila dans l’ascenseur et s’abandonna quelques instants aux accords lascifs d’un Lundu brésilien-andalou.

À peine avait-elle franchi la porte du bar, que deux hommes la dévisageaient avec l’insistance des mecs un peu ivres, en mal de chair fraîche. Elle ne répondit pas à leurs sourires lubriques et à leurs œillades torves. Elle commanda directement une Bud au barman avant de chercher des yeux une table à l’écart. C’est en explorant la pièce qu’elle reconnut au dessus d’un col d’une blancheur fluorescente une nuque à la coupe parfaite en grande discussion avec le sponsor de l’équipe d’Intel. Son sang se figea, sa respiration se fit courte et le mot « DANGER » s’imprima en lettres capitales rouges dans son cerveau. En butte à l’un de ces accès de synesthésie qui l’accompagnaient depuis sa tendre enfance, elle sentit, au sens littéral du terme, l’odeur du danger brûler ses narines… Le gars d’Intel l’avait aperçue et l’invitait à les rejoindre. Elle hésita, puis d’une démarche un poil trop raide, se dirigea, les sens en alerte, vers leur table.

* G.G : acronyme de “good game”

(à suivre...)
 

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GAMERS

(3 et 4)

En entrant dans le lobby de l’hôtel Renaissance, Peter eut le choc de son existence : bizarre sentiment de déjà-vu… paramnésie foudroyante… Le lieu ressemblait à s’y méprendre au hall du Mint dans son film culte « Las Vegas Parano ». Lorsqu’il repéra à côté de la pancarte de leur sponsor AMD, la chevelure hirsute et la moustache de Larry Springer, plus aucun doute : Maître Gonzo les attendait, un cocktail fluo à la main. Il fixa la moquette et s’attendit à ce que les volutes criardes se mettent à onduler et s’enrouler en un vortex infernal. Il n’avait pourtant pas touché à un gramme de mescaline, n’était pas plus sous l’emprise du LSD que du coca light sous celle du saccharose. Une prise de sang sauvage n’aurait détecté aucune substance à la licéité douteuse, ni de carence en globules rouges. Il était clean… parfaitement clean… et pourtant il transpirait. 

Un tonitruant « Hi ! » le ramena sur terre. Un quintal de muscles californiens venait de s’effondrer sur son poitrail. Quelques gouttes du cocktail irradièrent son t-shirt immaculé. Il tira la gueule. La mode des « hugs » commençait à le rendre dingue. 

- Alors, en forme… Master ? 

Décidemment le gars lui cassait les burettes… Son rang de 226^ième joueur mondial ne lui valait pas le titre de Master et Larry le savait pertinemment. Même IdrA1 n’était que 142^ième au hit-parade de Starcraft2, les sud-coréens raflant les meilleures places.

-  Au top ! mentit Peter tout en se dégageant de l’étreinte de l’armoire à glace.

Larry alla se vautrer dans les bras de Gary et de John, gardant Gladys pour la bonne bouche. Il fallut un discret coup de genou de la pétroleuse de service dans l’entrejambes du sponsor pour que les effusions cessent.

- Bon, ce n’est pas tout cela, hoqueta-t-il tout en serrant les cuisses… j’ai avec moi les « pass » de vos chambres… et plein de cadeaux pour ma super équipe. Vous n’allez pas en croire vos mirettes… des nouveaux T-shirts, notre tout dernier écran graphique et… bande de petits veinards … le nec plus ultra des casque-micros sans fil dont je vous réserve la primeur… Et ce n’est pas tout ! On a décidé chez AMD de renforcer l’équipe. Nous avons signé un contrat avec l’ex biélorusse Lowifun… il arrive de L.A par l’avion de 12 heures… Juste le temps pour vous de prendre une douche… On se retrouve dans une heure dans la salle de conférences Lincoln, niveau-1… entraînement avec des petits sacs de sable… Allez, à plus les gagneurs!

La montagne bodybuildée leur faussa compagnie et se dirigea vers l’ascenseur en boitant comme un canard.

- C’est quoi cette histoire de Lowifun et de petits sacs de sable ? gronda Gladys

- Larry n’a pas confiance en moi… je le sais depuis toujours… S’ils font appel à Lowifun, c’est parce qu’ils ont les chocottes, peur que je craque… et les sacs de sable, tu te les attaches aux doigts pour renforcer tes muscles… tous les coréens font cela à l’entraînement… je croyais que tu le savais, murmura John.

Gladys se tut et considéra avec tendresse la mine déconfite du plus jeune de l’équipe. John, l’écorché vif, l’accidenté de la vie qui trompait une timidité maladive dans des jeux où il pouvait écouler son agressivité bridée par des années d’éducation mormone. John… lumineux, inspiré les jours de grande forme, mais également imprévisible, hésitant, jouant flou, capable de bousiller une partie sur un coup de tête.

- T’es l’artiste du groupe… c’est pour cela que tu nous es indispensable… t’inquiète, on est là…

Elle écarta la longue mèche de cheveux blonds zébrant le front du joueur et déposa un baiser furtif au sommet d’une pommette écarlate.

***

Leurs « pass » de chambre à la main, Peter et Gary ruminaient en silence. L’idée d’intégrer à l’équipe, quelques jours seulement avant la compétition, un joueur qu’ils ne connaissaient que de réputation, si flatteuse soit-elle, créait un véritable électrochoc. Il fallait du temps pour tisser des liens et établir un climat de confiance. En introduisant un nouveau quelques jours avant le tournoi, Larry foutait le bordel et déstabilisait le clan.

Peter, jouissant en tant que stratège du team d’un statut privilégié, les regards se portèrent naturellement sur lui en attente d’une réaction, voire d’une décision. Il leur désigna à l’écart du lobby une table ronde où trônait un énorme bouquet de réséda blanc aux efflorescences vert tendre. La petite troupe comprit le message et s’installa dans les profonds fauteuils de cuir noir à l’abri des oreilles indiscrètes. 

-  On est là pour remporter le tournoi de Call of Duty en équipe à quatre. Voilà des mois que l’on s’entraîne ensemble au risque de descendre chacun à tour de rôle dans le classement individuel. Même toi Gladys qui concours en solo dans Starcraft, tu as accepté de te perfectionner et aujourd’hui tu es une des plus solides de l’équipe. Ta promesse de te hisser au meilleur niveau, tu l’as tenue et nous te sommes tous reconnaissants d’avoir gommé de ton jeu certains réflexes… disons… un peu trop individualistes. John, tes cinq derniers matchs ont été exemplaires et toi Gary, tu sais ce que l’on pense de tes performances, pas besoin d’en remettre une couche… Si Larry nous colle entre les pattes Lowyfun pour remplacer l’un d’entre nous, il n’a pas précisé lequel. Il nous reste cinq jours pour tirer cela au clair. Pas le genre de Larry, de foutre de l’argent en l’air… Plutôt un rat quand il s'agit de sortir son fric… Donc, dans le doute, je vous propose de tester le gars dès cet après-midi. Il est fort, très fort, mais que va –t-il donner en équipe ? Si on arrive à le déstabiliser, le pousser à la faute, c’est peut-être lui qui déclarera forfait avant le début du tournoi. En tout cas, on va se battre pour défendre chacun notre place. Au fond c’est sans doute cela que cherche Larry : nous coller un max de pression pour que l’on se défonce. On garde notre calme, on jauge le type et au final s’il est le meilleur, on décidera ensemble celui ou celle d’entre nous qui quittera le clan pour lui laisser sa place. Larry n’aura rien à dire, je vous le promets…Inutile de préciser que je me sens concerné au même titre que toi Gary, toi John ou toi Gladys… Pour le moment on va se détendre, prendre une bonne douche et tester les nouveaux casques… D’accord ?

-  Lowyfun, ce n’est pas le pseudonyme d’Anton Marcovich ? demanda Gary.

- Je crois que oui… Pourquoi ?

-  Ben, c’est juste que j’ai vu une vidéo et que j’ai lu sur un forum un ou deux trucs sur lui… Côté vidéo, si vous arrivez à comprendre son anglais, moi j’y renonce… Pour communiquer, nous allons devoir inventer un nouveau pidgin ou un sabir biélo-américain ; côté forum il semblerait que le gars soit connu non seulement pour être un génie du « Killstreak »* mais aussi pour avoir subi une gynécomastie en arrivant il y a trois mois à L.A.

Gladys s’étrangla de rire sous les yeux effarés de John.

-  C’est quoi une gynécotasmie ?

-  … mastie, John… pas tasmie, répondit-elle, les yeux mouillés de larmes. Tu vois là, ajouta t-elle, en soulevant d’une main un minuscule sein, c’est pour un homme comme si je me faisais faire un implant de 95C… enfin non, c’est justement l’inverse… t’imagines ?

Elle s’écroula dans le fauteuil, secouée par des hoquets d’hilarité.

-  Lowyfun, un travelo ?

Ce fut au tour de Gary et de Peter d’éclater de rire.

- Non, pas vraiment… quoique… pouffa Peter. Anton, ce n’est pas le style troubadour un UZI à la main. Bon en gros, si je peux dire… le type avait des seins trop importants, un peu comme ceux d’une nana, enfin d’une vraie et aujourd’hui, couic ! il les a aussi développés qu’Ovocyte… c’est tout dire…

- Ha bon ! alors pour toi, sale macho, c’est la taille des seins qui fait qu’une fille est une VRAIE ? D’abord, c’est quoi ta définition d’une VRAIE fille… allez, crache le morceau !

Visage livide, traits crispés, Gladys était résolue à en découdre.

- On s’égare, on s’égare, les gars, intervint Gary qui mourait d’envie d’attaquer l’entraînement et détestait les discussions stériles. Je vous offre une tournée de « Bud » et ensuite on passe aux choses sérieuses… On teste le gars et s’il est bien tendre, on se le mange…

Ils avaient tous soif. Rien de tel qu’une tournée de bière pour ressouder l’équipe. Ils burent, plaisantèrent puis se dispersèrent pour gagner leurs chambres.

* Killstreak : une série d’éliminations d’ennemis dans le jeu Call of Duty

(à suivre...)
 

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