Demain, basta…

Gary a une gueule de vieux surfeur : cheveux blonds décolorés par le sel, bronzage pain d’épices, bracelet manille monté sur cordage bleu fluo au bras droit. Et pourtant, il n’a jamais touché à une planche de surf, n’est pas né en Californie et, pour faire bonne mesure, déteste cordialement la soupe californienne des Beach Boys. Aux commandes de son hydravion « Twin Otter », il entame sa douzième rotation de la journée. De la routine… ou presque. Natif de Toronto, la proximité du lac d’Ontario a façonné très tôt sa vocation de pilote. Quant au bourdonnement incessant de ces bateaux volants, au-dessus de Block House Bay, leur tempo répétitif a gravé le sillon de son admiration indélébile pour Flea, le bassiste de Red Hot Chili Peppers. L’Ouest américain revu et corrigé en « Californication ». Gary est un rêveur, un idéaliste, « le petit-fils improbable de Saint Ex », comme il aime lui-même se définir… Il croit en l’humain… Il aime cet archipel qu’il sait condamné tôt ou tard à disparaître. Il survolait l’atoll de Baa, le 24 décembre 2004. Il a tout vu et tout enregistré dans sa mémoire. La précarité de l’existence, il en a fait son ordinaire : la vague meurtrière a emporté ses illusions et ce qui lui tenait le plus à cœur. Gary est aussi et surtout le meilleur pilote de Maldivian Air Taxi. C’est du moins ce que son patron prétend.

- Prêt pour le décollage ?

Peter, son copilote, lui a posé la question machinalement et s’attend au « O.K !» habituel.

Mais Gary ne répond pas. Il vérifie de manière compulsive sa check-list. En réalité, il « checke » ses emmerdes. La coupe est pleine : bosser au paradis et vivre un enfer…

L’embarquement à l’aéroport de Hulhulé venait de connaitre quelques péripéties avec l’arrivée sur le quai d’une star du rock alternatif disparaissant derrière une gigantesque gerbe de fleurs de balisier, de ses trois insupportables gorilles charpentés comme des armoires à glace, mâchant du chewing gum et portant des inévitables lunettes noires, façon « men in black ». À ce quatuor de choc, il fallait ajouter, plantée sur des talons de quinze centimètres, l’assistante de la star, copie conforme de sa patronne, deux gamins braillards et mal élevés qui tyrannisaient une jeune nurse dépassée par l’ampleur de sa tache. Gary et Peter devaient les convoyer en moins de quarante cinq minutes jusqu’à l’atoll de Noonu, leur destination cinq étoiles. Le groupe était déjà en soi une plaie : hautaine et bling-bling à souhait. C’était malheureusement sans compter sur la dizaine de journalistes qui accompagnait le déplacement de la star, masse gesticulante et vociférante, vulgaire et obscène, prête à prendre d’assaut l’hydravion pour obtenir un dernier cliché. Au moment de fermer la porte de l’appareil, un paparazzi avait réussi à se hisser sur l’un des flotteurs pour tirer le portrait de la chanteuse à l’intérieur de la carlingue et là, Gary avait vu rouge… Il s’en était fallu de peu que le photographe ne finisse à la baille, lui et ses appareils photos. Peter avait, in extremis, retenu son bras au moment où un imparable crochet du droit allait mettre un terme définitif aux talents d’équilibriste du journaleux. L’hydravion, dont les amarres avaient été desserrées, avait dérivé de quelques mètres du quai d’embarquement et le gars paniqué avait trouvé refuge sur une aile où il était resté accroché dix bonnes minutes jusqu’à ce que la police de l’aéroport, armée d’une échelle, ne le force à abandonner son abri précaire. Gary et Peter, inquiets pour l’état de la voilure, avaient dû vérifier que les nervures étaient intactes, ce qui avait pris cinq bonnes minutes supplémentaires et fini par remettre en question le plan de vol du reste de la journée. Alors que l’incident semblait clos, la porte définitivement verrouillée et le photographe ceinturé par les flics, la star avait réclamé que l’on ouvre une valise pour en sortir le doudou préféré de sa mouflette de cinq ans, fixée dans son développement psychologique à un stade oral mâtiné de sadisme. Les bagages une fois sanglés dans la queue du fuselage, il était hors de question d’en extraire une valise. Gary avait refusé fermement.

- Lapiiiiiiiiiiiiiin…… mon lapiiiiiiiiiiiiiiiiiiiin !

- Elle prononce encore une fois ce mot et je l’étrangle…

- Gary, il faut que l’on décolle… on a trois « Twin » au cul qui s’impatientent. Derrière nous, Phil ne décolère pas… tu vas le mettre en retard pour son entraînement de hockey de 18 heures. Le championnat débute la semaine prochaine… il ne te le pardonnera jamais.

- Lapiiiiiiiiiiiiiiin, lapin, lapin, lapin… Je veux mon laaaaaaapiiiiiiiiin !

- Tant que j’entends ce mot… on ne bouge pas. Elle va nous porter la poisse. Une fois dans les airs, elle pourra beugler autant qu’elle veut, ce qu’elle veut, mais sûrement pas tant que mon « Twin » flotte sur l’eau. La mousson d’été est en avance… mâte un peu la houle qui est en train de se former… J’ai un vent Ouest-Sud-Ouest de force sept … Dis à sa mère de la faire taire… et à Phil de demander à la tour de contrôle l’autorisation de décoller… je lui cède ma place…

- Tu n’es pas sérieux, j’espère ?

- On ne peut plus sérieux… ça te pose problème ?

- Un peu… je n’ai pas envie de perdre ma place… toi, tu t’en fous… tout le monde t’a à la bonne… un type qui assure quarante rotations dans la journée pour évacuer la population de deux atolls est intouchable… Heu, Gary ! ça touche à l’hystérie derrière… la môme est au bord de l’apoplexie et maintenant c’est sa mère qui nous injurie et nous menace d’un procès…

-Lap… lap… laaaaaaaaaaaaapiiiiiiiiiiiiiiiiiin !

- Rien à foutre de ses menaces… d’accord, je décolle mais pas pour Noonu… direction Calgary… Dans à peine dix jours, je serai de retour au bercail. Finies les rotations pour des mecs ou des nanas pleins aux as qui bêtifient devant des poissons Chirurgiens… fini de faire le larbin et d’enrichir des chaînes d’hôtel de luxe, fini de tricher avec la réalité et de fermer les yeux sur toutes ces saloperies… j’en ai ma claque… t’entends Peter ?... ma claque…

-Tu dérailles complètement ! Tu comptes parcourir dix-sept mille kilomètres avec une star du showbiz à bord, le tout avec une autonomie de mille sept cent?

-Piiiiiiiiiipiiiiiiiiiii……………. !

- Bon, tu vois, elle vient de changer de registre… Allez, décolle mon pote avant qu’elle ne se fasse sous elle. Gary, tu m’écoutes ? T’es où, là… Putain, décolle !

Gary pense au corps de la petite Faraha, cinq ans elle aussi, un ange offert au belliqueux Pacifique. Sa toute petite sœur… sa « Biche », sa « Mima » à laquelle il lisait, les jours de repos Le Petit Prince… Il se remémore son rire et ses yeux brillants de bonheur quand il l’emmenait, la nuit tombée, à bord de son « dhoni » pêcher le mérou. Faraha… sa petite perle… Faraha… les yeux bouffés et les membres gonflés, et… Il chasse l’image de sa mémoire… des larmes coulent sur ses joues creusées par le sel marin. Il va la faire cette rotation, mais celle-là sera la dernière. Demain, basta… Il partira pour Vaavu, l’album « Mother’s Milk » en poche et l’écoutera en boucle jusqu’au coucher du soleil, puis, il enfilera sa tenue de plongée et se laissera glisser le long de la barrière de corail. Alors, qui sait s’il aura vraiment envie de respecter les règles… ne pas oublier un dernier palier de décompression ? Demain, oui… basta…

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Bonne lecture!

Tourner la page

Anne avait fini par me convaincre. Elle m’attendait là-bas.

J’avais laissé ma voiture au parking, pris un billet de train pour Dijon avec un changement pour Montbard. À l’heure où l’homme dépasse sans moufter le mur du son, l’escapade ferroviaire m’avait parue a priori aussi incongrue qu’accommoder du foie gras avec du topinambour. Encore que.... Mais ma douce était passée experte dans l’art de me faire avaler non seulement des tubercules au passé douloureux mais aussi des couleuvres encore bien vivantes.  En raison de son tempérament aussi docile que celui d’un pitbull, je fuyais la moindre escarmouche, restais sourd à son penchant naturel pour la provocation. Une balade de trois jours en automne à la découverte des crus de l’Auxois valait bien la peine d’y sacrifier quelques kopecks et d’endurer sans broncher les mortelles attentes sur les quais de gare pour voir s’épanouir enfin un sourire sur son tendre visage, divinement planté sur un long cou de femme-girafe. Après m’avoir vanté, au téléphone, la décoration exquise de la chambre d’hôtes qu’elle avait dénichée sur internet, mon Ipad avait été inondé de photos de l’ancien presbytère, où se nichait notre futur nid de turpitudes sensuelles, demeure jadis enfouie sous les images pieuses et aujourd’hui « designée », selon elle, par des gens au goût parfait. S’en était suivi, un long mail où elle m’assurait avoir trouvé enfin le lieu idéal où terminer les derniers chapitres du roman qu’elle avait entrepris d’écrire depuis qu’elle avait compris que l’on pouvait être publié sur la toile, sans subir l’affront d’une lettre de refus d’une major de l’édition. Le message se concluait sur une description précise, pointue, magistralement détaillée des troubles perturbants, liés à une légère infection intestinale qu’elle venait de contracter. Dans son infinie délicatesse, elle avait omis de joindre au mail les photos qui auraient pu l’illustrer. Une pensée précieuse dont je remercie encore Dieu, dans mes prières vespérales, de la lui avoir inspirée.

Le panneau de la gare de Lyon affichait pour mon train une demi-heure de retard. Là, où certains commençaient à râler et à couvrir les agents l’administration de noms variés d’oiseaux, je sentis poindre en moi une vague de satisfaction mielleuse. C’était juste le temps qu’il me fallait pour choisir un polar à la librairie de la gare et pour déguster vite fait au zinc, une mousse bien fraiche. À la devanture du buraliste, mon œil fut attiré tour à tour par un livre ceint d’un bandeau rouge, symbole du prix Goncourt, puis par le sticker noir et jaune du prix du polar SNCF.  Anne, sans l’ombre d’un doute, eut préféré que je lui offre le Gallimard. À bourse bien garnie, rien d’impossible. La solution brillait d’évidence : paquet cadeau pour elle et thriller compulsivement parcouru de mon côté au gré de cette brève transhumance vers les plateaux d’argile et le long d’un chemin musardant au pied des vignes, pour moi. Accoudé au bar, je relisais pour la énième fois la quatrième de couverture du livre de poche : une châtelaine anglaise, ancienne maîtresse de l’un de ses domestiques, scieur de long de son état, avait été exhumée de son cercueil pour des analyses ADN. Le tout, à la demande de sa fille Suzan qui doutait de sa filiation ainsi que de la mort naturelle de sa mère. Au moment où la police scientifique allait dévoiler les résultats et classer l’affaire, la jeune femme avait été retrouvée allongée sur les marches de l’abbaye de Westminster, énuclée, un couteau planté entre les omoplates, la robe inondée d’un flot poisseux à la nuance purpurine. Quant l’amant… il s’était fait la malle…

C’en était trop ou du moins pas assez. Une table au fond du bar m’invitait à en apprendre davantage. Après tout, il me restait dix bonnes minutes.  Dès la première page, je fus accroché. Lorsque je découvris le fin mot de l’histoire, la mienne, ou du moins celle qui me liait encore à ma fiancée prit fin. Un laconique message sur le répondeur de mon portable m’apprit que ma tendre et douce ne supportait pas qu’on lui pose un lapin.

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LA GOURMANDISE

- Vous faites quoi dans la vie ?

            Ses bracelets d’argent tintèrent lorsqu’elle remonta les socquettes blanches qui s’amollissaient lascivement sur ses baskets. L’homme qui la dévisageait depuis de longues minutes se tassa sur la banquette.

- Je suis doxographe, mais ça m’étonnerait beaucoup que cela te dise quelque chose.

            La fillette arrondit ses lèvres pour laisser filtrer un « oh ! » émerveillé, battit des cils, le front légèrement plissé. Elle n’allait pas se compliquer la vie et en faire plus qu’elle ne devait. Le temps était compté et l’abruti était aussi transparent qu’une feuille de papier à rouler.

- Vous étudiez la pensée des philosophes ! ça ne doit pas tous les jours vous faire marrer… 

            L’étonnement qu’elle put lire dans son regard, la combla de bonheur. Le mec était piégé.

- Je ne pensais pas qu’une gamine de ton âge s’intéressât à cette discipline. Je vois que je me suis trompé. Ma propre fille qui doit avoir ton âge ne comprend toujours pas en quoi cela consiste. Avec toi, quelque chose me dit que je ne suis pas au bout de mes surprises…

            Il inclina la tête en direction de la fenêtre. La micheline approchait de Scaër laissant loin derrière elle la lugubre monotonie des montagnes noires. La coupole olivâtre de la forêt de Coatloc'h avec ses hautes futaies et ses châtaigniers aux troncs dégoulinant de lichen apparut aux détours d’une rivière. Morgane aurait pu en d’autres circonstances succomber au charme romantique du paysage et laisser l’érudit la bercer des contes du roi Nominoë et de ceux de la Duchesse Anne. Mais elle avait bu le lait des légendes avant celui de sa mère et ces fantaisies étaient la seule éducation qu’elle ait reçue. Ce n’était ni le lieu, ni le moment de faire renaître ces souvenirs, seuls trésors de sa petite enfance, le mot « tendre » n’étant guère de mise. De plus il commençait à transpirer et cela, elle détestait. Elle s’assit en tailleur sur la banquette ce qui fit remonter sa jupe aux limites extrêmes d’un triangle de coton blanc.

- Tout le monde me trouve un peu loufoque, mais vous verrez que cela ne présente pas que des désavantages…

            Elle susurra la phrase en marshmallowisant chaque syllabe. Un sourire imperceptible effleura les lèvres de son compagnon de voyage. Une gamine de cette trempe, c’était un pot de confiture sous les babines d’un ours polaire.

- J’ai faim, pas vous ?

            Sans attendre de réponse, elle grimpa sur la banquette exhibant ses mollets ronds aux effluves de cannelle et ses cuisses opalescentes pour tenter d’attraper un modeste panier d’osier dans le porte-bagages. Le wagon fit une soudaine embardée au passage d’un aiguillage. D’un bond, il fut sur elle et la saisit par la taille pour l’empêcher de tomber. Ils restèrent scotchés l’un à l’autre, en parfaite osmose quelques secondes de trop. Le visage en feu, il desserra son étreinte et l’aida à faire glisser le panier jusqu’au plancher. Elle gloussa à la vue de sa mine gênée. Une rapide radioscopie du cerveau de l’olibrius aurait diagnostiqué deux hémisphères cérébraux en forme de balloches blottis autour d’un bulbe rachidien turgescent.

            Le contenu du panier évoquait une dînette. Quelques couverts en plastique, des serviettes en papier curieusement pliées en forme de cochon, un bol de macédoine de fruits rouges, quelques sucres d’orge et de minuscules gâteaux à peine plus gros que des cacahouètes, parsemés de vermicelles fluo.

- Voilà qui me semble peu diététique ! Si Diogène récusa l’idée même d’accommodement des mets, voire leur simple cuisson et du coup mourra d’avoir voulu ingérer un poulpe cru, tout ce sucre, lui, va finir par t’empâter la silhouette. Veux-tu ressembler à une grosse dondon ? Quant à tes gâteaux, excuse-moi, mais ils ressemblent étonnement à des croquettes pour chat… dit-il, tout autant pour faire diversion et retrouver ses esprits, que pour reprendre en main une situation qui lui glissait entre les doigts.

- Vous ne croyez pas si bien dire, c’est une recette que j’ai inventée et que j’appelle mes chatteries...

            Elle l’enroba d’un regard mielleux et pointa le bout d’une langue rose entre les deux rangées de ses quenottes. Elle lui tut, bien entendu, que la farine avait été mélangée à une décoction de racines de valériane, de feuilles de laitue vireuse et de fleurs de passiflore. Une forte dose de vanille en masquait l’amertume.

- Je peux ? demanda t-il, en tendant la main vers les friandises.

            Pendant qu’elle grappillait quelques baies rouges, prenant un malin plaisir à laisser le jus perler de ses lèvres, il avalait, imperturbable, les bouchées somnifères. Lorsque ses paupières vacillèrent, elle décida de conclure.

- Pourriez-vous m’accompagner aux toilettes, je n’aime pas m’aventurer seule dans le wagon, on ne sait jamais, vous en conviendrez, si l’on ne va pas y faire de mauvaises rencontres…

            Il dodelina un acquiescement de la tête, tenta maladroitement de tenir droit sur ses jambes et la suivit, titubant d’un pied sur l’autre dans le couloir. À peine parvenus au bout de la rame, elle empoigna la poignée de la porte qu’elle réussit à ouvrir sans aucune difficulté et le poussa sur le ballast. Un éclair d’incrédulité plus tard, le vent qui rasait les flancs de la micheline emporta ad patres le « hé merde ! » de son éloge funéraire.

            Morgane regagna le compartiment en fredonnant une comptine :

« Je suis un petit poupon
De bonne figure
Qui aime bien les bonbons
Et les confitures.
Si vous voulez m'en donner,
Je saurai bien les manger
La bonne aventure ô gué,
La bonne aventure.

Lorsque les petits garçons
Sont gentils et sages,
On leur donne des bonbons,
De belles images,
Mais quand il se font gronder
C'est le fouet qu'il faut donner.
La triste aventure ô gué,
La triste aventure… »

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Gamers (11 et 12)

Franck Burneys jubilait. Il ne s’était pas déplacé pour rien. C’est son rédac’ chef qui allait grimper aux rideaux. Certes, pas de quoi briguer le prix Pulitzer, mais l’article allait quand même faire un sacré carton. Bien sûr, il avait été tout d’abord surpris par l’anglais du biélorusse, mais à y bien réfléchir, cette vidéo serait le point d’orgue des interviews des joueurs d’AMD. Entre la manière qu’avait ce type de se tenir les épaules courbées en avant, comme une donzelle de 14 ans affligée d’une opulente poitrine et ses lapsus répétitifs, l’accumulation de mots inadaptés en un amphigouri grandiose, l’effet gaguesque était garanti ! Peter s’était montré très à l’aise, mais la palme revenait à Gladys. Une chabraque de première bourre, cette meuf… Plutôt mignonne avec son look androgyne, un rêve d’imprimeur en flexographie… mais quel tempérament ! Il émanait d’elle une force d’attraction démentielle et il lui manquait une hardcore gameuse à son palmarès de plan cul. Il n’avait pas eu le temps de la draguer mais il était certain que sa seule interview ferait le buzz. Pour les deux autres joueurs, l’ambiance était retombée au plus bas. Pas vraiment coopératifs. Il avait dû lourdement insister pour arriver à leur faire aligner quelques phrases avec un sujet, un verbe et un complément. Et le plus jeune de l’équipe avait viré au rouge cramoisi dès le début de l’interview. Mauvais pour l’image un visage couleur sang… Heureusement il y avait eu une cerise sur le gâteau et quelle cerise… l’annonce surprise faite par Larry du lancement des nouveaux casques audio. L’information n’avait jusqu’alors jamais été mentionnée dans aucun communiqué de presse. Il fallait que le sponsor soit vraiment sûr de sa team pour lâcher le morceau. Si l’équipe remportait le tournoi, ce serait un sacré coup de pub pour la boîte et on pouvait s’attendre à voir les actions d’AMD grimper en flèche dès lundi. Un simple coup de fil ce soir à un pote du Financial times lui permettrait d’arrondir confortablement ses honoraires de pigiste. Pendant que son assistant remballait le matériel, il décida d’aller saluer une dernière fois les joueurs et leur sponsor. Au moment où il allait franchir le seuil de la salle Lincoln, la porte se referma sur son nez.

 « Les pisse-copie dégagent ! Ils sont priés de ne plus envahir le bunker ! » perçut-il in extremis.

C’était la voix de Gladys. « Quelle chipie cette fille ! Tordue mais sacrément baisable…j’aurais dû lui filer mon numéro de portable », pensa-t-il en s’éloignant d’un pas pesant.

Dans la salle de réunion, Peter avait commencé à exposer les principes généraux de sa tactique pour les premiers matchs  en mode « recherche et destruction » que l’équipe allait disputer le lendemain. Réunis en cercle autour de lui, les joueurs, conscients de l’enjeu, l’écoutaient avec respect et concentration.

- … Je vous rappelle que quelque soient les atouts dont je vais vous soumettre la liste, le plus important en mode « recherche et destruction » est de contrôler en permanence sa progression. Chaque déplacement doit être réfléchi, prudent, furtif et vos armes doivent être équipées de silencieux. Rien ne doit être laissé au hasard… surtout ne pas se faire repérer, à aucun prix. Pas question pour autant de bannir le rush dans une partie de dix minutes, mais seulement au terme d’une avancée concertée. Alors seulement, j’insiste… débutera la curée… un vrai saccage…Pour les atouts, voici  ce que je vous propose…

Peter commença à énumérer les équipements qui lui semblaient les plus adaptés non seulement aux qualités de chacun de ses partenaires mais également aux contraintes du jeu.

Gladys mimait à la perfection la fille super intéressée et sincèrement motivée. Elle poussa le vice jusqu’à faire semblant de prendre des notes. En réalité, elle fulminait intérieurement d’avoir à supporter cette énième mise au point qui ne la concernait en aucun cas. Elle observait du coin de l’œil Gary et John qui buvaient les paroles du leader. Rien dans leur attitude ne trahissait la moindre inattention ; nul signe de désaccord aux propos de Peter. Ils lui paraissaient même beaucoup trop calmes et conciliants. Elle se répéta dans sa tête que toutes ces idées la détournaient de son unique but : gagner en solo et empocher les 50 000 dollars de prime. Elle était là pour cela et pour rien d’autre. Sa méfiance se délita peu à peu et elle se surprit à penser au journaliste d’Xbox. Belle tronche et sourire ravageur… nonobstant ce chandail bleu layette négligemment noué sur ses épaules, le gars ne l’avait pas laissée indifférente. Une envie de sexe l’envahit subitement… Avec l’argent du tournoi, elle aurait la possibilité d’affréter un bateau dans les caraïbes. Divagations, rêveries…Une île au soleil, sans connexion internet, une cabane avec un pieu, genre futon, juste pour s’envoyer en l’air… Depuis longtemps, un homme ne lui avait pas mis les tripes en feu de cette manière.

« J’aurais dû lui laisser mon numéro de portable… »

Gladys se ressaisit. Qui était-elle au juste et où allaient ses préférences sexuelles? Pas le moment de se poser des questions existentielles. Elle haussa les épaules…

- Tu n’es pas d’accord sur l’emploi d’un drone de soutien ?

Manifestement la question lui était adressée… Six paires d’yeux guettaient sa réponse…Elle balbutia un « si, si… c’est génial…» qui laissa perplexe le reste de la team.

La réunion tirait à sa fin. Larry les invita à prendre du repos et en bonne mère poule les incita à se coucher tôt. Voulant conclure sur une tonalité forte, il ajouta :

- Je veux tout le monde d’attaque demain ! Rendez-vous dans le hall à 8 heures pétantes. Pas d’entraînement sauvage jusqu’à deux heures du mat’. AMD compte sur vous les guerriers… L’honneur d’AMD est en jeu… « Justice, Valor and Honor points» pour vous tous demain… Repos et rompez les rangs… déclara t-il la main sur le cœur…

Les joueurs se regardèrent la mine atterrée. Que leur propre sponsor confonde les règles de Warcraft avec celles de Call of Duty et de Starcraft n’était pas vraiment fait pour leur donner la pêche et qu’il se prenne pour un sergent instructeur de Fort Sill leur mettait les nerfs à vif. Par dérision Peter entonna « The Star-Spangled Banner », bientôt rejoint par Gary, John, Gladys et Anton qui, figé dans un garde à vous impeccable, massacra les paroles de l’hymne national à la plus grande joie de ses co-équipiers.

***

Gladys avait passé une nuit agitée. Impossible de fermer l’œil et il était hors de question la veille d’un tournoi d’avaler un somnifère. Elle avait toujours à l’esprit le journaliste d’Xbox. Ce mec parasitait son sommeil. Elle l’imagina en bermuda, la peau bronzée par le soleil, flânant sur une plage déserte des Grenadines ou enfourchant un jet-ski scooter des mers pour venir la rejoindre au creux d’un lagon paradisiaque. Les images faisaient tellement « cliché », qu’elle s’en voulut, se traita de gourdasse puis se mit à compter des moutons pour pouvoir s’endormir. Mais les moutons l’ennuyèrent. Elle les remplaça par des Protoss et se retrouva dans son jeu favori, ce qui eut pour effet indésirable de la tenir éveillée encore de longues minutes. Lorsque la sonnerie du réveil retentit, elle était incapable de savoir combien de temps elle avait dormi. Un café serré au percolateur et une douche glacée lui remirent les idées en place. À huit heures moins dix elle quitta sa chambre emportant dans son sac à dos le matériel nécessaire pour le tournoi. Dans le hall de l’hôtel, elle retrouva Peter installé dans l’un des fauteuils de cuir noir qu’il affectionnait tant. Un peu plus loin, à l’abri des oreilles indiscrètes, l’équipe d’Intel était déjà regroupée autour de leur sponsor. Celui-ci la salua d’un geste de la main puis chuchota quelques mots à ses joueurs qui se bidonnèrent. Une fois de plus, elle les ignora et sourit à Peter.

- En forme Glad ?

- On ne peut pas rêver mieux ! Dormi comme un bébé…Je n’ai qu’une envie : en découdre au plus vite avec IdrA1  … et clouer le bec à cette bande d’abrutis…

Elle n’avait nulle envie de l’inquiéter et encore moins de lui parler de Franck Burneys.

La porte de l’ascenseur s’ouvrit, libérant Larry, Max et Anton. Stupéfaction ! Larry s’était relooké de la tête aux pieds. Mèches effilées sur le front, blouson Dries Van Noten,  Jean G Star Raw, boots Paul Smith et T-shirt AMD, une taille trop étroite. Gladys grimaça de dégoût.

 - Il a beau se faire un nouveau look, à  l’intérieur, c’est le même plouc !

- Tu fais dans l’épigramme maintenant ? railla Peter.

- Dans quoi ?

- Laisse tomber… Gary et John sont en retard, à moins qu’ils ne soient à la cafet’. Bouge pas, je vais aller les chercher…

Pendant que Peter se dirigeait vers la cafétéria, Max s’installa aux côtés de Gladys sur le sofa. Il était radieux et lui montra sur l’écran de son Blackberry un article du Financial Times qui titrait « Percée technologique chez AMD ».

- Franck n’a pas chômé ! Non seulement l’annonce des nouveaux casques est déjà dans la presse mais il en a profité pour parler en termes super élogieux de la team et en particulier d’une certaine gameuse… Tu me suis ? Je ne suis pas censé te mettre dans la confidence mais il m’a rappelé hier soir pour me dire qu’il restait un jour de plus à Providence et devine pourquoi ? Heu ! je devrais sans doute dire pour qui ? Il sera là pendant le tournoi de Starcraft…C’est le grand amour, vous deux !

 - Arrête… Ton Franck, ça craint un max… Si j’avais une jumelle cool, je lui dirais peut-être de se le taper. Ça lui apprendrait au passage à faire la différence entre une meuf swagg et une hardcore gameuse… Il se la pète sévère, genre journaleux branché, agitateur de clebs écrasés…

- Ouais… tu fais comme tu veux. Je le connais depuis longtemps et je peux t’assurer que c’est un mec bien. Plutôt un grand timide, derrière une façade de dur à cuire et de Casanova. Ne te fie pas aux apparences…et puis, mine de rien, vous avez des choses en commun…

- Tiens à propos de grand timide… regarde qui voilà…

John et Peter venaient de sortir de la cafétéria. Un truc clochait. Le jeune joueur était plus pale qu’un linceul. Il essaya maladroitement de sourire au reste de l’équipe, mais sa bouche se tordit comme un gars sur le point de vomir. Max se précipita vers lui et le soutint jusqu’au fauteuil le plus proche.

- Tu ne vas pas tomber en syncope, j’espère…

John le rassura et prétexta qu’il avait forcé sur le café au lait. Il transpirait à grosses gouttes et commença à trembler. Gladys s’approcha de lui pour l’interroger du regard. Il détourna la tête, le corps secoué de longs frissons.

La patience n’était pas le point fort du sponsor. L’ambiance devenait électrique. Larry jeta un coup d’œil à sa montre. Huit heures quinze et toujours pas de Gary. Il l’appela sur son portable et tomba sur sa messagerie. Le meilleur moyen de se faire disqualifier était de se pointer en retard auprès des organisateurs du tournoi. Il ordonna à Max de monter frapper à la porte de Gary et de le ramener manu militari. Les joueurs d’Intel avaient déjà quitté l’hôtel quand le coach revint, la mine défaite.

- J’ai frappé à m’en briser le poignet mais il ne répond pas. Il faut demander à la réception un pass. Gary est peut-être malade…

Larry piqua une colère noire. Il jeta son attaché case sur la table qui heurta de plein fouet un vase de cristal, l’envoyant, lui et son contenu, se répandre en grand fracas sur le sol puis il fonça tel un bulldozer exterminateur vers la réception. Deux minutes plus tard, escorté d’un bagagiste muni d’un pass, il s’engouffra dans l’ascenseur. Arrivés au neuvième étage, ils se précipitèrent vers la chambre de Gary. Lorsqu’ils ouvrirent la porte, c’est une pièce vide au lit non défait qui les accueillit. Aucune trace du joueur. Armoire vide, salle de bain nickel. Le « Scolopendre » avait bel et bien disparu. 

à suivre…

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