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Blog-notes*
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XIII
Le crissement des roues des poubelles sur le sol en béton de la petite cour carrée de l'immeuble le fit grimacer de douleur. Il porta les doigts à ses tympans et jura intérieurement que tôt ou tard il ferait la peau à la gardienne.
Le seul intérêt à ce supplice bi-hebdomadaire, était le renseignement précis qu'il donnait sur l'heure. La vieille avait une horloge à la place du cerveau aussi bien réglée que celle du clocher de la cathédrale Saint-Patrick. Il en eut la confirmation immédiate en entendant six gongs résonner dans le lointain.
Il était las, épuisé, délicieusement exténué.
Sans doute devait-il cet état au rituel mensuel auquel il avait sacrifié la veille au soir, rituel de baise qu'il qualifiait d'hygiénique dans le quartier de Ballymun.
La fille qu'il avait choisie devait avoir à peine dix-huit ans et correspondait à ses critères de prédilection. Plutôt courtaude et bien en chair, elle dégageait une odeur particulière, mélange de parfum bon marché, de tabac froid et de sueur.
Le sexe ayant été rapidement expédié, il avait vainement essayé de la convaincre de l'état misérable dans lequel elle vivait.
La gamine avait éclaté d'un rire sarcastique et répliqué qu'entre son ancien boulot de serveuse dans un crad du vieux quartier et celui de pute en banlieue, il n'y avait pas photo.
Il l'avait quittée, ulcéré, une fois de plus dégoûté d'une telle bassesse d'âme et une fois rentré, il avait repris sa mission devant son écran avec rage.
De dix heures du soir à minuit son nouveau blog avait reçu dix-sept visites. Trois commentaires avaient été laissés, mais ne présentaient aucun intérêt.
De minuit à deux heures du matin, le compteur avait enregistré onze nouvelles visites et quatre commentaires. L'un d'eux était signé Loneliness88, un contact qu'il traînait depuis plusieurs semaines. Ayant depuis longtemps compris qu'il ne pouvait rien en tirer, il acceptait cependant d'échanger avec elle quelques banalités et la laissait se répandre en d'amères réflexions sur le monde pourri dans lequel elle vivait. Si au départ, le ton larmoyant de ses messages lui avait fait espérer une évolution rapide de leur relation, il avait ensuite déchanté en constatant qu'elle venait sur son blog décharger un peu de fiel et beaucoup d'amertume pour en repartir brutalement ragaillardie et pétant le feu.
De deux heures du matin à quatre heures, les passages s'étaient raréfiés mais bonifiés. Sonate, un nouveau pseudonyme, avait écrit quelques lignes en soulignant son sentiment de détresse et d'abandon. Une rapide visite sur son blog avait confirmé qu'il lui devait une attention toute particulière : écran rose, poèmes à l'eau de rose, coeurs veinés de rose foncé dégoulinants de haut en bas de l'écran... Il y avait quelque chose à en espérer.
La dernière heure, il l'employa à rédiger un nouvel article, légèrement inspiré par l'odeur fétide de sa dernière compagne de bordel et totalement plagié de son écrivain préféré.
De brefs et vifs élancements dans la colonne vertébrale lui rappelèrent qu'il venait de passer huit heures d'affilée devant son ordinateur.
Il s'étira en baillant.
La couche de talc dont il saupoudrait régulièrement ses mains, finissait par former des croûtes peu esthétiques entre les jointures de ses doigts. Il était temps de prendre une douche et du repos. Il s'apprêtait à fermer sa connexion lorsque apparut un nouveau commentaire.
Il le lut et le trouva passionnant.
à suivre......
*BLOG-NOTES est un manuscrit déposé, ayant reçu un numéro d'ISBN mais non encore corrigé et édité. Les amis blogeurs qui auront le courage et la ténacité de lire ce petit suspense jusqu'au bout seront nommément cités sur le livre en dédicace.
