Blog-notes*

Crédit photo Bettina

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*BLOG-NOTES est un manuscrit déposé, ayant reçu un numéro d'ISBN mais non encore corrigé et édité. Les amis blogeurs qui auront le courage et la ténacité de lire ce petit suspense jusqu'au bout seront nommément cités sur le livre en dédicace.

IX

- Bonjour Alex, entonnai-je d'une voix ferme. Je croyais que vous n'étiez pas libre aujourd'hui ! Alors, qu'est-ce qui nous vaut le plaisir de votre visite ?

Avant qu'il n'ouvre la bouche pour me présenter ses civilités et répondre à ma question, ma gamine réglait le problème en prenant la parole à sa place. J'appris ainsi qu'Alex s'était proposé pour l'aider dans ses révisions. Il était, selon ses dires, une flèche en équation différentielle ainsi qu'en loi exponentielle, cette dernière partie du programme de terminale S ayant une haute probabilité de tomber cette année.

- Ainsi que les lois de Newton en physique mécanique, ajouta Alex en guettant l'effet que provoquerait sur moi l'étalage de sa culture scientifique.

- Ah, oui, j'oubliai les lois de Newton ! renchérit Clarisse, trop heureuse d'allonger la liste des raisons objectives justifiant la présence d'un répétiteur privé.

- Vous comptez travailler dans le salon ? Hasardai-je avec l'espoir d'une réponse affirmative.

- Non, dans ma chambre, man ! J'ai tous mes documents. Dans le salon, j'arrive pas à me concentrer et puis si on révise dans ma chambre, on ne te dérangera pas. Je ferme la porte et tu n'entendras rien.

 Fermer la porte, c'est bien ce que je redoutais. J'essayai une dernière tentative pour la faire changer d'avis.

-   Vous ne me dérangerez pas. J'ai décidé de faire une pause cet après-midi et j'allai enfiler un maillot de bain pour profiter du soleil dans le jardin.

- T'as raison, man, faut te faire plaisir. Bon, tu viens Alex ?

Ma petite peste accompagna sa réflexion d'un signe de tête autoritaire pour indiquer la direction de sa chambre. Son grand échalas de compagnon, perdu dans ses fringues d'obèse, souleva les épaules en signe de soumission, un sourire contrit sur les lèvres.

- Désolé pour ce soir. J'ai rendez-vous à Bercy avec mon père. C'est son anniversaire et nous allons dîner ensemble dans un restau branché.

Je faillis lui demander s'il comptait s'y rendre dans cette tenue, mais me retint in extremis car je n'étais aucunement habilitée à critiquer ses goûts vestimentaires. Il me quitta pour rejoindre Clarisse et je notai qu'il ne portait pas des Nike, mais des Tiger, Wizzer Lo, choix très discutable lorsque l'on prétend ne pas avoir grand chose en commun avec les jeunes de sa génération.

Le soleil qui éblouissait la terrasse s'avéra rapidement impitoyable à une peau qui détestait les radicaux qu'ils soient libres ou captifs des UV. Après avoir déplacé ma chaise longue en plusieurs endroits du jardin, je finis par opter pour l'ombre éparse d'un massif de bambous.

Washington inspecta le lieu, testa différents lits de mousse et de trèfle mêlés, parut insatisfait et grâce à la perfection de son sens stratégique affûté, opta pour la fraîcheur d'un saule pleureur. De cet endroit, situé en bordure de haie et légèrement surélevé, il pouvait en effet non seulement surveiller mes moindres gestes mais également tous les accès au jardin.

Ayant enfin trouvé nos places, nous laissèrent nos esprits vagabonder. Je dus m'endormir car lorsque je rouvris les yeux, l'ombre des bambous avait effectué une large rotation et le soleil avait déjà commis ses méfaits, nonobstant l'indice 20 censé l'en dissuader. J'avais chaud et soif.

Je me levai pour aller chercher une bouteille d'eau au réfrigérateur, mouvement que Washington interpréta comme une invitation à me suivre. L'intérieur de la maison me parut une oasis de calme et de relative tiédeur. J'aurais pu la croire inhabitée, si les échos assourdis d'une guitare basse ne m'avaient rappelé la présence de ma fille et d'Alex.

Intriguée par la musique, je me rapprochai de la porte de la chambre de Clarisse et distinguai plus nettement les accords mineurs d'une chanson mélancolique qu'elle avait l'habitude d'écouter. En prêtant l'oreille, je perçus des rires étouffés qui scandaient la mélodie. Convaincue que cette gaîté ne pouvait ni être le résultat de la solution d'une équation, ni l'effet hilarant d'une complainte déprimante, je frappai à la porte tandis que ma fidèle doublure canine en grattait la peinture laquée avec énergie.

La porte s'entrebâilla pour laisser entrevoir la mine chiffonnée de ma cadette.

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VIII

- Vous avez tort sur un point et raison sur l'autre, Corinne. Professionnellement, j'apprécie votre travail. Vous êtes précise, observatrice, rigoureuse et intelligente. Non seulement je vous ai observée depuis votre rattachement, mais je vous ai laissé, vous en conviendrez, à plusieurs occasions une grande marge de manoeuvre.

- Non ! Ne faites pas cette moue, c'est vrai ! Si je n'avais pas eu confiance en vos capacités, pensez-vous que dans l'enquête sur le règlement de comptes du Bar du Canal, je vous aurais laissée seule mener certains interrogatoires ?

Corinne esquissa vaguement un acquiescement de la tête.

- Le second point est plus délicat. Mais, puisque vous sollicitez mon avis, oui, je trouve que ce métier n'est pas fait pour une femme. Car, quelles que soient vos compétences, votre motivation, vos qualités personnelles, je ne pense pas qu'une femme soit à sa place dans la police. Regardez autour de vous, regardez vos collègues, regardez-moi ! Est-ce que la vie que nous menons est enviable ? Est-ce ce style de vie dont vous rêviez petite fille ? Regardez les gens que vous interrogez ! Avez-vous envie de passer le reste de votre existence à remuer la boue, à vous coltiner des camés, des barjos, des alcoolos ? A  patauger dans le sang, la merde, le vomis, le foutre ? Et puis, ne me sortez pas le couplet sur la veuve et l'orphelin, sur la grandeur et la noblesse du métier. Foutaises ...
 
Le ton était rapidement monté et Delage avait machinalement ramené les épaules en avant, serré les poings au fur et à mesure que les mots jaillissaient de sa bouche dans une attitude qui lui était familière lorsque la colère l'envahissait et que le jeune Lieutenant jugeait limite lors des interrogatoires.

- La grandeur et la noblesse du métier enchaîna-t-il, consisterait, Lieutenant, à ne rien avoir à faire, à vivre dans une société qui n'aurait besoin de flics que pour aider des vieilles dames à traverser les rues, à ouvrir le passage aux ambulances et aux femmes enceintes sur le point d'accoucher ! Je vais vous dire, Lieutenant, peut-être avez-vous raison sur le premier point. Je n'ai pas totalement confiance en vous... En réalité, pas suffisamment confiance en moi pour vous juger. Car, si un jour vous devez tirer et abattre un homme, je vous en voudrai de le faire, je vous en voudrai d'avoir appuyé sur la gâchette et de vous condamner vous-même toute votre vie à revivre cette scène, et pas seulement en rêve, Corinne, non, pas seulement en rêve ! Et si vous ne le faites pas, je vous en voudrai aussi, sans doute plus encore, car je serai alors obligé de le faire à votre place en bon flic exemplaire que je suis! Si vous avez un besoin désespéré de vous rendre utile, de voler au secours de votre prochain, vous n'aviez qu'à faire l'école de la magistrature, devenir juge ou avocat...

- Juge pour enfants, je suppose ? répondit Corinne avec une pointe d'ironie dans la voix. Parce que Juge d'instruction ce n'est sans doute pas non plus un boulot pour une femme, si je suis votre raisonnement jusqu'au bout.

- Tout à fait, vous avez parfaitement compris, Lieutenant. Vous pouvez me considérer comme un parfait macho, un vieux réac, c'est vraiment le dernier de mes soucis. Vous vous conduisez bien en bonne femme en allant pleurer dans le giron de Guedj et en vous attendrissant devant deux tourterelles qui n'ont qu'une envie, celle de baiser.

  
Delage s'interrompit, redressa ses épaules et desserra ses mains dont les jointures des phalanges étaient devenues blanches mais ses mâchoires restaient crispées et une lueur de rage animait le fond de ses prunelles.

Le Lieutenant n'avait manifestement pas prévu une telle sortie et semblait maintenant chercher ses mots, hésitant à contrer le policier ou se soumettre.

- Je... Je ne pensais pas,  finit-elle par balbutier

- Penser quoi ? tonna Delage. Vous vouliez connaître mon avis, vous l'avez. Maintenant, Lieutenant, si vous souhaitez travailler avec quelqu'un d'autre, faites-le moi savoir, j'appuierai votre demande. Autre chose, Lieutenant Gerbaut ?

- Non, Commissaire fit-elle d'une voix blanche. Heu, si ! se ravisa-t-elle. Je n'ai nullement l'intention de demander ma mutation. Pour le moment, je vais me contenter de récupérer les conclusions d'une autre bonne femme, la graphologue et je vous rappelle que devriez être en ce moment dans le bureau du Principal... Vingt minutes se sont écoulées ajouta-t-elle en le narguant avec effronterie.

 
Quel culot! pensa Delage en la voyant tourner des talons et quitter son bureau sans vraiment savoir si cela renforçait sa colère ou éveillait son intérêt. Il se foutait totalement d'arriver en retard à la réunion et ne désirait qu'une chose : boire une bière.

Il avait besoin de se calmer et d'analyser ce qui venait de se passer, d'en évaluer les possibles conséquences. Il essaya de se concentrer, mais son cerveau refusa de fonctionner en ce sens et des images se mirent à défiler dans sa tête en vagues de plus en plus accélérées.

La trogne hilare du père Matthieu émergeant de reliures colorées prit subitement les traits de son oncle furieux, hurlant de rage et brandissant de sa main valide, un livre de collection dont il avait corné une page, puis ce furent les traits effarés d'un jeune collègue venant de prendre une balle à bout portant dans le ventre, s'affaissant lentement la bouche ouverte, les yeux exorbités en un ultime appel qui émergèrent de sa mémoire.

Arrête de déconner, pense à un truc sympa, se dit mentalement le policier. Il bloqua ses neurones et entreprit méthodiquement l'exploration des zones roses de ses souvenirs, mais rien ne filtra de sa recherche. Il était sur le point d'abandonner la partie, de jeter l'éponge lorsque surgirent quelques mèches folles, aux reflets cuivrés au henné d'un chignon à demi défait.

- Il y en a qui ne profitent pas assez du printemps, soupira intérieurement Delage, les yeux mi-clos.

*BLOG-NOTES est un manuscrit déposé, ayant reçu un numéro d'ISBN mais non encore corrigé et édité. Les amis blogeurs qui auront le courage et la ténacité de lire ce petit suspense jusqu'au bout seront nommément cités sur le livre en dédicace.

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VIII

De retour au commissariat, Delage se mit en quête de Guedj pour lui communiquer le document confié par le marinier. Il le trouva négligemment assis sur le bord du bureau de Corinne. Celle-ci buvait les paroles du Principal, le corps raidi dans une attitude proche du garde à vous que le comportement décontracté de Guedj, ne justifiait nullement. Ses joues, légèrement rosies, en disaient long sur l'émotion et l'intimidation qu'elle ressentait en présence du patron.  Les yeux rivés sur le visage de Guedj, elle ne vit pas le policier arriver et tressaillit lorsqu'il prit la parole.

- J'ai cela pour vous de la part du père Matthieu, dit-il en tendant à son supérieur, la pochette en plastique contenant la feuille de papier quadrillé

- Il avait oublié de nous remettre  un document trouvé dans les affaires de la jeune Morgane. Une simple omission. J'ai d'ailleurs le sentiment que le bonhomme perd un peu la mémoire, mentit Delage sans hésitation.

Guedj s'empara de la pochette, en fit glisser le contenu sur le bureau de Corinne, ajusta ses lunettes de vue, lut le texte qu'il rendit aussitôt à son adjoint.

- Merci Hervé, faites-en une copie et faxez-la à notre graphologue. Juste pour confirmer qu'il s'agit bien de la même écriture. Vous lui direz qu'un avis oral m'est largement suffisant, pas la peine de m'envoyer un rapport par écrit. Les numéros de son téléphone et de son fax sont sur mon bureau ainsi que sur l'exemplaire de son dernier rapport, dont vous avez d'ailleurs une copie.

Puis se tournant vers Corinne :

- Lieutenant Gerbaut, vous vous mettrez en contact avec les parents pour les tenir au courant de nos conclusions. Agissez avec tact et rapidement. Nous avons plusieurs affaires en cours qui piétinent et j'ai besoin de vous dans les meilleurs délais.

- Bien Commissaire ! répondit la jeune femme d'un ton décidé

- Vous ne claquez pas des talons aux ordres du Principal ? lui demanda un Delage goguenard

- Hervé, foutez-lui la paix ! s'insurgea Guedj, et rendez-vous dans un quart d'heure dans mon bureau...

Delage haussa les épaules et partit en direction de son bureau, Corinne le suivant sans empressement.

Le commissariat en ce milieu d'après-midi bruissait de toutes parts. Si Delage était habitué à cette activité incessante, à ces allées et venues perpétuelles dans les couloirs, si tout son être redoutait plus que tout de rester confiné entre quatre murs, aujourd'hui sa brève incursion dans l'univers du père Matthieu lui suggérait qu'il avait aussi besoin de calme, de rapports simples et d'authenticité.

Il se prit à détester, l'espace d'un instant, un travail qu'il avait pourtant, lui semblait-il, choisi par vocation.

Mais voilà, tant d'années s'étaient écoulées depuis, tant d'espoirs s'étaient évanouis, tant de liens s'étaient brisés dans son coeur qu'il pensa qu'il devenait trop âgé pour ce genre de boulot, trop blasé pour retrouver la flamme qui jadis l'animait, trop fatigué pour essayer de donner le change.

 
Le claquement sec et saccadé des chaussures réglementaires du jeune Lieutenant résonnait dans ses oreilles comme un avertissement.

Lui-même commençait à traîner des pieds, à peser d'une jambe sur l'autre. Le son du pas d'une personne recelait du sens. Il avait mémorisé sur le plan visuel et sonore tant de démarches au fil du temps. Il flairait rapidement au travers de cette observation les multiples états d'âme d'un individu, son assurance ou sa crainte, sa rébellion ou sa docilité. Son ouïe s'était tellement affinée qu'elle était devenue une arme à part entière et lui avait sauvé la vie à plusieurs reprises.

Le pas de Corinne lui disait qu'il la gênait dans ses ambitions, qu'elle n'entendait pas se laisser faire, qu'elle ne reconnaissait qu'une autorité, celle  de Guedj devant qui elle marchait avec plus de souplesse et de légèreté.

Le pas de Corinne lui disait : pousse-toi de là, t'es qu'un vieux con.

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VII

- Là, aidez-moi à m'asseoir là, intima le Père Matthieu en désignant de sa main libre un fauteuil recouvert d'une grande couverture de laine rouge.

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VII

Si au moins elle ressemblait à une femme, pensa Delage en s'engageant dans la rue Maurice Berteaux, mais non, dès qu'elles postulent dans la police toutes ces nanas n'ont qu'une obsession : ressembler le plus possible à un mec.

 Avec leur nuque rasée, leur démarche de piliers de rugby, leur jargon de débardeur des halles, elles en rajoutent dans le machisme et se prennent pour des pitt-bulls. Passant en revue les nouvelles recrues du commissariat, il fut dans l'obligation de constater que la seule baisable était Djamila.

Un comble ! Une beurette! Mais elle, au moins, gardait des attraits féminins avec ses longs cheveux noirs bouclés sagement noués dans un chignon d'où s'échappaient toujours quelques mèches folles, son regard de jais brillant, à peine rehaussé par un peu de khôl.

 Perdu dans ses pensées, Delage faillit emboutir le 4X4 Discovery 3 qui venait de piler devant lui. Delage donna du klaxon, et le conducteur, l'oreille vissée à son portable, lui répondit en tendant par la fenêtre un doigt d'honneur dépourvu de toute ambiguïté.

 Delage, fou de rage, hésita à mettre son gyrophare sur le toit de la Clio, histoire de lui foutre la pétoche, puis se ravisa et décida de noter mentalement le numéro d'immatriculation dans sa tête, au cas où.

Il mit à peine cinq minutes pour atteindre le bout du Quai de la République et repérer la péniche du père Matthieu.

Celle-ci, peinte dans un rouge sang de boeuf détachait magnifiquement sa masse de deux autres bâtiments fluviaux, noirs, luisants, qui semblaient juste posés là, pour le mettre en valeur.

Des touristes asiatiques, agglutinés devant l'échelle de coupée, échangeaient leurs appareils numériques pour se photographier à tour de rôle et lui en interdisaient l'entrée.

Delage dût jouer des coudes pour se frayer un chemin, s'attirant au passage des remarques qu'il jugeât déplaisantes au ton employé. Une fois arrivé sur le pont, il frappa à la porte du poste de pilotage, attendit une réponse qui peinait à venir, frappa une seconde fois, mais plus fort, supposant que le vieux marinier était un peu sourd de la feuille.

- Oui, qui c'est ? s'enquit une voix rauque

- Inspecteur Delage, père Matthieu

- Qui ?

- Inspecteur Delage, l'adjoint de Guedj, rugit le flic qui commençait à perdre patience

- Ben entrez et gueulez pas si fort, j'suis pas sourd ! tonna le vieux

Le flic poussa la porte et trouva le père Matthieu, fumant un cigarillo, assis dans un fauteuil en osier, bourré de coussins en macramé.

- Bienvenu dans la marquise ! Désolé de ne pouvoir me lever mais j'ai une sacrée sciatique qui  ne me lâche pas depuis hier soir, dit le père Matthieu en tendant une main aux doigts boudinés et jaunis par le tabac.

- La Marquise, c'est le nom du bateau ? interrogea Delage en guise de salutations

Le père Matthieu cracha une épaisse fumée bleue et se mit à rire, un rire entrecoupé de toussotements gras.

- Ben, manquerait plus que cela ! La marquise, c'est la timonerie, jeune homme. Je vois que l'on ne vous apprend pas ce genre de chose dans votre commissariat. Pas eu de problème pour monter à bord ?

- Un peu, reconnut Delage. Votre péniche est une véritable attraction. Les touristes veulent tous se faire photographier devant. En ce moment même, vous avez une quinzaine de japonais grimpés sur l'échelle de coupée.

Delage s'interrompit en voyant la tête du père Matthieu virer au rouge cramoisi et s'étrangler de rire.

- Bon Ok, soupira Delage, Ok, ce n'est pas une échelle de coupée. Vous appelez cela comment ? poursuivit-il en prenant un ton conciliant.

Le père Matthieu essuya du revers de la main une grosse larme, fut secoué par une nouvelle cascade de rires qui finit en cataracte de toux. Puis il prit une profonde inspiration, écrasa le bout humide du cigarillo dans un gros cendrier jaune Pastis 51 qu'il avait placé sur l'accoudoir du fauteuil, à portée de main.

 
- Ha, vous êtes trop drôle, hum, bon, faut pas m'en vouloir, mais ça me fait le même coup à chaque fois. Une échelle de coupée... Ha, ha, ha ! pardon, j'peux pas m'empêcher. On est pas sur un voilier, ni dans la Royale... Bon, c'est vrai, vous pouvez pas savoir. La grosse planche que vous avez empruntée pour monter à bord, on appelle cela un pont d'écurie... Vous pigez ? Un pont d'écurie. Ca vient du temps où y'avait des écuries à bord des péniches et que les bêtes empruntaient cette planche pour descendre à terre. Si vous saviez le nombre de termes spécifiques, que nous les mariniers, on emploie. Tenez, par exemple...

- Attendez, père Matthieu, l'interrompit Delage. C'est sûrement passionnant et je ne demande pas mieux que de revenir un jour de congé prendre un cours de batellerie avec vous, mais je suis là pour entendre ce que vous n'avez pas pu confier au commissaire Guedj, ce matin au téléphone. Il m'a précisé que vous vouliez lui montrer quelque chose de particulier, en rapport, paraît-il avec le suicide de la jeune fille dont on a retrouvé le corps dans la Seine.

Le sourire du père Matthieu, qui quelques secondes plus tôt irradiait son visage, fondit brutalement et fit place à une moue boudeuse, puis renfrognée. Dans ses yeux, l'ancienne trace des larmes de rire accentuait l'impression de tristesse et d'abattement dans laquelle il venait de sombrer.

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